BALANCES Y DESEOS

   Hoy, que un año se va, es tiempo de hacer balance. De pararse un momento y reflexionar qué te ha dado, quitado o enseñado este hijo moribundo del calendario.

   Mis fieles lectores, sabrán que el 2011 me arrastró al inframundo, donde compartí mesa y mantel con los condenados. Pero en 2012 conseguí vérmelas por fin con el Rey de los Convictos, con el mismísimo Satanás, con quien me jugué mi alma a una partida de cartas. Nos batimos, fui yo más diestra y, a base de apretar los dientes y clavar las uñas, conseguí subir la pared que separa la oscuridad de la luz.

   Ahora sólo queda que curen las quemaduras de la piel y las cicatrices del alma. Y en ello se me ha ido la mayor parte del año.

   Pero, como mis queridos seguidores también sabrán, no ha sido esa la única batalla que me ha tocado librar. Aquí, en el mundo mortal, mi cuerpo tuvo que visitar el famoso "taller de reparaciones". Gracias a Dios, esta batalla fue bien planeada desde el principio. Mis huestes lucharon con honor y jamás abandonaron su plaza, de modo que fue fácil vencer en la contienda.

   Ahora, sólo queda recomponer  los edificios dañados y los cultivos perdidos, pero todo marcha a buen ritmo y según las órdenes dadas por el Capitán.

   Así, de este 2012 que nos deja, con sus decepciones, con sus risas y con sus llantos, me quedo con dos lecciones.
 
   La 1ª: que hasta en la más profunda oscuridad existe un rayo de luz para mostrarte el camino, y no has de buscarlo fuera, ni esperar que nadie te indique dónde nace su fulgor. Has de cerrar los ojos y examinar tu interior, pues allí es donde encontrarás que brota con mayor verdad y con mayor fuerza: la tuya. Y por tanto, que no tiene medida.

   La 2ª: que si bien los demonios me han arrebatado mucho en mi vida, los hados me han regalado verdaderos amigos. De esos que te calientan el corazón en el más crudo invierno y te acompañan por los senderos del destino, aún cuando éstos sean tortuosos o retorcidos. Y eso, queridos leyentes, es el mayor tesoro que puedes poseer en este mundo de miseria y perversión. Yo lo tengo, e incluso observar con lágrimas en los ojos cómo alguno de esos, de los que tu creías que seguirían tus pasos una vez iniciado el camino, se quedaban atrás, sin un mínimo esfuerzo por seguirte, sin una mínima intención de intentarlo, ...eso, me ha hecho más feliz, pues me ha hecho valorar más a aquellos que forman mi mundo.

   A todos vosotros, desde aquí, hoy, os doy mis infinitas gracias. Gracias por quererme tal y como soy y por estar ahí siempre, incluso a pesar de mi misma. Algo bueno he debido de hacer en esta vida para que el cielo me regale los dones de mi familia y vosotros.

   Mi familia. 2012 nos ha traído un nuevo miembro. El más pequeño de los Gómez que ha llegado para continuar con nuestro legado. Gonzalo, bienvenido a esta selva de la vida, pero no padezcas. Tú tienes la suerte de tener a mucha gente que sacará sus garras y luchará por ti, si es necesario. Como lo haríamos por tu hermana y tus primos. Mis niños. En los momentos más difíciles, sólo la sonrisa de la mas pequeña, los te quieros de mi príncipe azul o las preguntas de casi adolescente de la mayor, me han mantenido unida a la realidad. Eso y las conversaciones profundas con mi tete a cerca de cosas como "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?" o los desatinos de la "Casa Lannister" (recuerden que somos los freaks de la familia, .... y a mucha honra)....o los momentos "maquillaje" y charraeta con mi teta. Os quiero. Para siempre.

    Y, si según el título del post, he de acabar enunciando mis deseos para el nuevo miembro de la familia de los años, lo tengo claro. Que esta nueva época vea menos HIPOCRESÍA. Que las personas dejen de ser impostoras. Que se atrevan a quitarse sus engañosas caretas y muestren sus verdaderas personalidades. Sin engaños. Sin dobleces. Sin falsos cariños que sólo buscan el beneficio propio, sin importar un pimiento lo que pase con el de al lado. Que sean de verdad.

   Y no se crean que el deseo no contiene un poco de egoísmo. Es que así, me sentiría menos sola.

   En cualquier caso, a mi gente, a mis amigos, a los que formáis mi vida: os deseo un buen 2013. Que este año nos enseñe, nos divierta, nos regale y nos mantenga firmes. El resto, ya lo ponemos nosotros.

   A mis enemigos, a las malas personas, a los hipócritas sin personalidad y a los arrastrados de la vida, como leí ayer en el facebook de un amigo, en el 2013: que os den!!

 

ESTA NOCHE ES NOCHEBUENA......

     Casi en los principios de mi andadura blogera, más concretamente, el 26/12/11, yo comenzaba mi post de este modo: "Yo tengo una costumbre muy ligada a la Navidad. Bueno, en realidad, son varias: poner el belén, decorar la casa, cenar en familia, comer en familia, volver a cenar en familia, salir en familia, entrar en familia, esperar a los Reyes Magos....en familia..., ...etc. Pero no es de esas costumbres de las que vengo a hablar. Mis queridos lectores saben que soy una especie de monstruo devorador de libros. Y si son asiduos de el rinconcito en el que semana tras semana se escapan mis sentimientos que es este blog, recordarán que comencé mi andadura citando a un autor en concreto. El que para mí es uno de los padres de la literatura, el genial Charles Dickens.

   Y es que año tras año, llegadas estas fechas navideñas, fechas que reconozco, adoro y disfruto con la misma alegría de cuando era una niña, aprovecho para releer una de sus obras más conocidas: "A Christmas Carol", traducido al español, "Canción de Navidad" o más literalmente: villancico.

   Para mí, este "A Christmas Carol" siempre ha sido uno de los tesoros de la humanidad. Sus páginas encierran la respuesta al misterio del verdadero espíritu de la Navidad. Y si alguno de vosotros todavía no ha conocido al verdadero Scrooge, a su risueño sobrino, al bueno de Bob Crachit y a sus pequeños, al espíritu de Marley o a los 3 Espíritus de las Navidades pasadas, presentes y futuras, ¡¡ya tardáis!!. ¡¡Corred!! ¡¡El tiempo apremia!!.  [..]   De hecho, hasta que no realizo el ritual de la búsqueda excitada de mi ejemplar entre mis estanterías. Hasta que no reconozco al viejo y avaro Scrooge enfrentado al mismísimo Belcebú en su portada. Hasta que no compruebo con la misma tristeza del primer día que en su lomo apenas se reconocen ya los caracteres de su título, debido a su muchísimo uso. Hasta que no abro sus tapas y recito casi de memoria sus primeras líneas: "Digamos para comenzar que Marley estaba muerto. [..] Debemos comprenderlo con claridad, o nada maravilloso podremos hallar en la historia que voy a relatar.". Hasta ese momento especial, para mí no ha comenzado realmente la Navidad. Hasta ese momento especial, no me imbulle el mismísimo espíritu de las Navidades Presentes y me vuelvo feliz y buena."......

   Y así sigue siendo, y anoche fue mi noche. El viejo Scrooge volvió ha salir de su estantería y volvió a permitirme acompañarlo durante la visita de sus espíritus. Volvió a "estremecerme de risa desde los zapatos hasta el órgano de mi benevolencia".. a "ver cómo caía la sucia neblina, enturbiándolo todo, hasta llegar a pensar que la Naturaleza vivía miserablemente dedicada a la fabricación de cerveza en gran escala", a volver a pasar mis ojos por la más bonita descripción que jamás se halla escrito nuca de un beso: "[..] Y, sin embargo, me hubiera gustado, lo admito, rozar tiernamente sus labios con los míos, y hacerle preguntas, para que ella, al contestar, tuviera que abrirlos; contemplar las pestañas de sus ojos entornados sin provocarle rubor alguno; dejar en libertad las ondas de sus cabellos, de los que un solo rizo hubiera sido un inestimable regalo.[..]".....

   Y así seguiría, incasable, reproduciendo, una a una, cada una de las palabras que encierra este tesoro en forma de libro e intentar poder haceros llegar la misma dulzura y paz que a mi me proporciona, año tras año, sin amainar un ápice, la lectura del clásico. Pero por respeto a vosotros, mis queridos lectores, y porque debo dejar el ordenador para seguir disfrutando de este día especial junto a los míos, pararé aquí, no sin antes compartir un último fragmento salido de la pluma del inglés. Uno que, pese a haber leído cientos de veces, jamás me pegó tan duro como anoche. Y es que de repente, la gélida verdad de sus palabras me recorrió la espalda, haciéndome sentir la crueldad de su mensaje.

   "[..] -Se exige a cada hombre- contestó el espectro - que su espíritu conviva con sus semejantes y que viaje a lo largo y ancho de este mundo; y, si ese espíritu no lo hace en vida, está obligado a hacerlo después de su muerte. Se le condena a vagar errante por el mundo (¡ay, pobre de mí!) y a presenciar lo que no puede compartir, pero que, de haberlo compartido cuando vivía, le habría hecho alcanzar la felicidad. [..]"

   Así que mi deseo, hoy, día de Nochebuena y víspera de navidad, es que como a mí, el espectro de Marley os haga pensar en el hermano de al lado, y que, juntos, aprendamos la lección que nos da el sobrino de Scrooge, cuando nos dice que "[..] la Navidad es una buena época: una época amable, benévola, caritativa, placentera; la única del año en la que hombres y mujeres parecen abrir de común acuerdo sus corazones cerrados y considerar a las gentes humildes como verdaderos compañeros de viaje hacia la tumba, y no como criaturas de otra raza que viajan hacia destinos diferentes.[..]"

   Que Scrooge os guíe por los recuerdos de vuestro pasado para que en vuestro presente seáis lo suficientemente fuertes como para elegir el amor que os permita un corazón abierto con el que considerar a las gentes humildes como verdaderos compañeros de viaje, de modo que en vuestro futuro seáis mejor personas.

   ¡Feliz Navidad! y como dice Tiny Tim, ¡que Dios nos bendiga a todos!

FINDING NEVERLAND

   Estos días de obligado "encierro casero", durante el que, tan pronto me mimetizo con mi querido sofá, llegando a no poder distinguir entre mi cuerpecito y cualquiera de sus cojines, como soy una especie de recreación más o menos fidedigna de la "Processó del Combregar d'Impedits" (Procesión de la Comunión de Impedidos) que cada día de San Vicente se celebra por las calles de mi pueblo...... (tal cual, oigan, entre el ruidito de las muletas, harto parecido a los varales del palio que protege la Sagrada Forma, y yo que cojeo, con mucho arte, eso sí, pasillo arriba, pasillo abajo).......... veo la tele un poco más de lo acostumbrado......

   Pues bien, hace un par de noches, repusieron en una de esas cadenas minoritarias una de mis debilidades cinematográficas. Y miren que me había propuesto no verla. De veras que había hecho el firme propósito de cambiar de canal,... pero no pude... fui débil, y a pesar de que en mi situación actual los dramas no son lo más adecuado, el señor Barry, y su proceso de "Descubrir Nunca Jamás", acabaron atrapándome una vez más como si de un imán se tratara.

   Si hay alguno de mis queridos lectores que no ha visto la película ("Finding Neverland" en su versión original o "Descubriendo Nunca Jamás", una vez traducido a la lengua de Cervantes), les recomiendo encarecidamente que lo hagan. Dulzura, familia, ternura, amistad verdadera en estado puro. Y magia. Sobre todo, magia. No desvelaré aquí más detalles del film, para respetar el encanto de aquellos que aún no la hayan disfrutado, pero irremediablemente, deben saber que es un drama, no, un dramón, y como tal, acabé, una vez más, llorando a moco tendido.

   Pero esta vez, ya sea por mi estado "blandito", o precisamente por esas horas de más que le dedico a darle vueltas y más vueltas a lo divino y lo humano, no sólo lloré por el destino de los protagonistas, sino por mí misma.

   Y es que me dí cuenta de que lo peor que me han hecho esos crápulas de la vida, esas sanguijuelas que me absorbieron la sangre y parte importante de mi vida, esos personajillos, ladrones de vidas que me despojaron de la creencia en la bondad humana, ha sido apartarme del camino a "Nunca Jamás".

   Y por eso los odio y los odiaré por siempre. Porque durante mucho tiempo me hicieron perder el rastro maravilloso de los "niños perdidos". Me hicieron olvidar cómo girar en la segunda estrella a la derecha, volando hasta el amanecer para llegar hasta el país de los sueños. Me arrebataron los polvos de hada y durante todo este período no he podido seguir a Campanilla a bailar con las sirenas o los indios.

   Y es que no hay peor cosa en el mundo que perder esa parte de niños que habita por siempre en nuestras almas, porque sólo desde esa luz infantil que forma parte de nosotros mismos por siempre, podemos aferrarnos a la vida a pesar de sus muchos envites.

   Lloré, lloré desconsolada. Por los protagonistas y por mi. Pero esas lágrimas limpiaron mis entrañas con la fuerza de un torrente imparable y me devolvieron de golpe a la senda de la magia de las hadas, de los cocodrilos relojeros y de los Garfios de mi infancia.

   Y prometo solemnemente no perder esa vereda NUNCA JAMÁS. Y prometo solemnemente no perder esa magia NUNCA JAMÁS. Y prometo solemnemente no dejar de creer en las hadas NUNCA JAMÁS.

   Y prometo solemnemente visitar a menudo NUNCA JAMÁS. Y prometo solemnemente recordar por siempre que existe NUNCA JAMÁS, el lugar donde se esconden los sueños y de dónde podemos coger una estrella cada vez que perdamos el rumbo.

   A pesar de todo y de todos, juro solemnemente no volver a perder jamás mi billete a la felicidad, mi billete a NUNCA JAMÁS.

TODOS LOS DÍAS NOS TOCA LA LOTERÍA......

   No me negarán ustedes, queridos lectores, que todos (yo me incluyo en la parte más activa del club...), o al menos, aquellos que gustamos de jugar a los juegos de azar, porfiamos y maldecimos semana tras semana cuando comprobamos, otra vez más, que el boleto de lotería, o el décimo comprado esa semana no tiene premio.

   Y otra vez más, todos esos sueños, dignos herederos del lecheril cuento, que se habían ido levantando sobre la posibilidad de que la diosa Fortuna sonriera esta vez, caen con el mismo estrépito de la primera vez.

   Indefectiblemente, semana tras semana, durante el período que va entre el sellado del billete, y la celebración del sorteo, nuestra imaginación vuela feliz, sin límite y sin barreras, edificando castillos enormes, llenos de estancias que contienen cada una un sueño, un anhelo por cumplir, que después son despojados de cimientos a la misma velocidad con la que baja la bolita del bombo correspondiente.

   Como digo, yo soy una de esas que se hace ilusiones infundadas, de cosas, las más de las veces pequeñas, pensadas sólo para disfrutar del momento en que verías la cara del destinatario del regalo en que llevas pensando casi una vida. Pero ese momento nunca llega. Nunca nos toca la lotería.......

   ¿O, sí?.....

   Mis fieles seguidores y amigos, saben que ando (...o lo intento...je,je,je..) en el proceso de recuperación de una cirugía de las llamadas "mayores". Y de repente, me he dado cuenta, de que ésta, es una de esas veces en qué sí me ha tocado la lotería. Sólo que es una de esas silenciosas, de las que no construyen palacios en las nubes, de esas con las que no sueñas... por simple inconsciencia.....

   La misma mañana del 14 del mes agotado, el mismo equipo, el mismo quirófano, la misma operación, le fue realizada a quién se convirtió en compañero de un mismo viaje, pues el destino nos junto en la puerta de ingresos y nos inició  en la misma aventura.

   Hoy, mi compañero de experiencia vital, está otra vez hospitalizado (el juguetón azar ha querido que lo haga en la misma habitación que yo ocupé....). Un virus de quirófano.

   Nuevo ingreso. Nueva intervención. Más molestias. Más dolor.

   Y yo..que estuve en el mismo lugar, físico y mental que él, esa misma mañana, estoy en casa, recuperándome según lo previsto, acompañada, alentada y llevada en volandas por las innumerables visitas de mi gente, por las interminables y deliciosas llamadas de mis amigos, por el eterno e incesante pitido de un R2D2 que anuncia la recepción de un wasap en mi móvil......

   Y me digo a mi misma, todos los días nos toca la lotería. El problema, es que a veces ni nos enteramos.

   Gracias Dios mío, por haberme concedido este regalo doble: el boleto premiado, y la consciencia y los amigos con quienes disfrutarlo.

   Y a seguir jugando........

ESPERANDO.....

   Mientras escribo estas líneas, me encuentro esperando. Esperando a que mi sobrino, el 6º que recibiré a esta vida, decida venir al mundo. Y quizá sea por eso, estoy un poquito más sensible de lo que es habitual (....pero no se me acostumbren...que se me pasa rápido...).

   Y quizá sea esa sensibilidad la que, en uno de esos momentos que de vez en cuando me asaltan, en los que el mundo parece detenerse y me planteo preguntas sin respuesta, de esas que ahondan el lo divino y en lo humano, ha hecho que de repente me haya dado cuenta de un hecho, que de tan simple y tan obvio, se nos pasa a menudo desapercibido... y es que nos pasamos la vida esperando.

   Esperando una vida nueva, una ida para siempre, una fiesta, un año concreto, un día específico, que vuelva la salud perdida, que los tiempos mejoren, una llegada, que salga el sol, que llueva, que gane mi equipo, una sorpresa, un regalo, un abrazo, una partida, el cumpleaños de quienes amas, un libro, que se sequen las lágrimas, que no se acabe nunca una risa, una mirada, una llamada......... y miles y miles de cosas.

   Cada día de nuestra vida es una espera de algo. De cosas buenas y de las no buenas.

   Y cuando eso que esperas llega, y pasa como un suspiro, sin apenas darte cuenta, aguardándote, en la siguiente esquina del alma, la próxima espera.

   Y esa es el mejor de los regalos que nos otorga este mundo cruel y salvaje en el que vivimos. La esperanza de la espera. Porque cuando todo va mal, tu corazón se agarra a esa lección aprendida a base de batallas, de fuego y de hielos, de que no hay más que esperar.

   Porque detrás de la oscuridad, viene siempre la luz. Y al mismo tiempo te hace estar prevenido, porque, muy bajito, te susurra "la luz no es eterna, pronto la vencerá la noche y volverán las tinieblas".

   Pero no importa. Sólo hay que esperar. Ese ese el ciclo vital. Esperar.

   Ahora, yo, gracias a Dios, sólo tengo esperas dulces. De esas que paladeas y en las que te recreas porque sabes que sólo traen cosas buenas.

   Las disfrutaré mientras duren. antes de que llegue una de esas otras esperas. Y aún cuando llegue una de esas, volveré aquí, releeré estas letras, y recordaré la felicidad que se siente durante un período de buenas esperas.

   Y esa será mi pequeña lucecita mientras transite la lobreguez de las malas esperas.

   Como dice la canción: "en el ciclo sin fin........"

EL TALLER

   En estos días, hemos vivido cómo el Monarca español, con su sorna habitual, comunicaba a todos los españoles que tenía "algunos problemillas de mecánica" que le iban a obligar a pasar por "el taller".

   Y mira tú por dónde, por esas cuestiones que los hados nos deparan en nuestras insignificantes vidas al resto de los mortales, justo una semana antes, mis propias carnes y mi propio cuerpecito, tenía los mismos problemillas de mecánica y también me obligaron a pasar por el taller.

   Y aquí estoy, en casa, después del arreglo, luchando con mis piezas nuevas, para que todas vuelvan poco a poco a su sitio, y el motor funcione mejor que antes.

   Y aunque la tele, al pasar el parte médico diario del cabeza del Estado nos diga que todo es genial, que no es para tanto, que anda por sus reales aposentos cual grácil gacela sana y lozana, jugueteando con sus muletas..... yo os digo, amigos, que es mentira....no puede ser.......

   Porque doler, duele. Y joder, jode. Vale que no es el fin del mundo, ....pero....hay que pasarlo......

   O eso, o es cierto que los Reyes tienen otros privilegios...... mejores huesos y dolores huecos.....

   Aún así, y sea como sea, lo mío lo voy a pasar yo, como cada hijo de vecino, así que, atados los machos de mis agallas (una vez más en mi cualquier cosa menos ligera vida...), me dispongo una vez más a bajar a las entrañas de Moria.

   Ya he cruzado sus puertas...... los orcos ya han sido derrotados, he llegado a la Sala Segunda. Ahora sólo queda el puente.... el último puente....

   El puente de Khazad-dûm. Ubicado sobre un abismo profundo en el extremo este de la sala segunda en el primer nivel de la mina. Se trata de «un estrecho puente de piedra, sin barandilla ni parapeto, que describe una curva de cincuenta pies sobre el abismo. Era una antigua defensa de los enanos contra cualquier enemigo que pusiera el pie en la primera sala y los pasadizos exteriores. No se podía cruzar sino en fila de a uno». 

   Y allí, cual Gandlaf el Gris, habré de vérmelas con el Balrog de Moria; y o bien me llevará al abismo, o bien me convertirá en Lorena "la Blanca", porque habré superado el nivel que se guardan bajo los picos del gigante Caradhras.

   En esa lucha ando. Y venceré. Por mis raíces. Venceré. 

   Pues además del bastón de luz, me acompaña la magia de muchas almas y muchos corazones que durante estos días han venido a traerme su granito de polvo mágico. Gracias al Cielo, han sido muchos, y muy buenos, tanto que aún no han dejado de apoyarme y quererme, y de demostrármelo día a día.

   Gracias a todos ellos, pronto, muy pronto, mi propio Balrog será derrotado y yo estaré preparada para el siguiente embate de la vida. Sea el que sea. Allí estaré, preparada. 

   Como siempre.

...Y LLEGÓ EL 21

   El pasado Viernes 9 de Noviembre, mi Falla, dentro de nuestra programación cultural, organizó una Tertulia de "Mestres artistes Fallers". En ella tuvimos el inmenso honor de que nos acompañaran grandes maestros, y aunque ya lo hice en su momento desde mi cuenta de facebook, como Secretaria de la Falla L'Amistat, quiero volver a expresaros nuestra gratitud a todos los MAESTROS, que esa noche acudisteis a nuestra llamada. En nuestra Comisión siempre hemos tenido claro que la protagonista verdadera y principal de las fallas es, precisamente ella, la FALLA o monumento, por eso siempre hemos tenido ese enorme respeto y cariño por los artistas que las hacéis posible. Así, para nosotros fue algo natural ofreceros nuestro reconocimiento y agradecimiento, muy especialmente, y con mucho orgullo, a los dos maestros que ha parido nuestro pueblo. Gracias por vuestro arte y por haber decidido acoger esa vida tan difícil, pero que a los falleros nos da la vida. A nuestro Luís Espinosa, a mi Álvaro Guija, a Óscar Villada, a Javier Igualada, a Desiré Triviñó, al sr. Triviño senior, a Sergio Amar, a Don Juan Carlos García y a Don Matías Real. Gracias por habernos acompañado y por habernos enseñado a amar un poquito mas nuestra fiesta. Gracias en nombre de toda la Comisión.

   Pero agradecimientos y menciones a parte, uno de los temas que ocuparon la mayor parte de nuestro tiempo en la mencionada tertulia, fue, cómo no, la subida del I.V.A al 21% a mitad de ejercicio fallero. Y tal y como allí hablamos, es un lastre en forma de cubo con muchas aristas que nos han colgado al tobillo fallero para intentar ahogarnos un poquito más rápido.

   De todo lo allí escuchado, me gustaría compartir con mis queridos lectores, las enseñanzas o conclusiones que yo saqué.

   En primer lugar, los maestros o artistas falleros tienen un problema de cohesión, o pantalones, llámenlo como quieran, que al final se reduce a lo mismo. Mucho hablar, mucho protestar en peti comitè , pero a la hora de decir, paso al frente, se quedan los cuatro, llamémosles valientes o inconscientes (a estas alturas de mi vida, tras todo lo pasado, y considerándome un miembro más de ese grupo de extraños personajes a los que no nos da miedo luchar por lo que creemos justo, dando no uno, sino cuatro pasos si es necesario, aún no he conseguido saber cual es el porcentaje de cada una de las mencionadas actitudes que nos hace ser como somos....) que se aferran a su deber para con su profesión, para con sus compañeros, para con la fiesta y para con su propia dignidad. Y al parecer, el Gremio de Aristas Falleros, institución que los debería representar y velar por sus intereses, hace la vista a un lado, y si protesta lo hace soto voce, no vaya a ser que se moleste quién no "debe" ser molestado. Si esto es así, desde fuera, sin ninguna legitimidad más que la de ser fallera de corazón y de cartera, creo que necesita una remodelación YA. Elecciones y que gente joven, con ganas y con los arrestos necesarios, coja las riendas, y defienda de verás a su gente y a su historia.

   El segundo problema que yo descubrí, es que los maestros falleros no han sabido implicarnos lo suficientemente a las Comisiones para que nos unamos a su causa. Y han de ser ellos. Y me explico. Llevándolo al extremo, y salvando las insalvables distancias, esto es un mercado como otro cualquiera donde los Maestros son los vendedores y las Comisiones las compradoras. Las Comisiones, hemos sido las primeras en sufrir los efectos de la crisis, ya sea en forma de bajas en los censos, o en forma de desaparición de las pocas ayudas que recibíamos de nuestros Ayuntamientos (al menos en el caso de mi querido pueblo). Y como en todo mercado, yo, que soy el cliente, y que mi presupuesto está más ajustado que el sujetador de Pamela Anderson, no voy a tirar de mi vendedor para ninguna reivindicación, no vaya a ser que al final, acabe tocant-me la butxaca....... Además, como muy bien explicaron los maestros, la mayor parte de ellos, asumirán las pérdidas pues no está en juego sólo el trabajo final presentado, sino en muchos casos su prestigio, su nombre o incluso su título definitivo (no olvidemos que algunos de ellos están en los años de examen, esperando ser juzgados y aprobados para conseguir su título de Artistas Falleros, y por si no lo saben, o lo han olvidado, una de las cosas que se examina es si en la calle está plantado TODO lo expuesto en el boceto o no......). En fin, que es un carro del que deben de tirar los más perjudicados, es decir, los Maestros. Pero con un buen carro y un buen planteamiento, hubiéramos sido muchas las Comisiones en subirnos o empujar de él.

   Y llegamos al tercero. En el que yo me muevo más como pez en el agua, el que conozco más, y el que más asco y decepciones me ha traído en los últimos tiempos. El tercer escollo para no encontrar solución a la subida del IVA fallero es LA POLÍTICA. Mis queridos lectores recordaran la entrada que en este mismo blog le dediqué al Presidente Fabra cuando manifestó su intención de cambiar a San José de día, de casa y si me apuran, de manto. "El Rey loco" titulé aquella entrada. Y hoy me ratifico. Es más, le hago ABSOLUTA Y ÚNICAMENTE culpable de que esto no se halla solucionado. Su obligación, su mandato, la razón por la que todos los meses cobra un sueldazo, es la de defender a los valencianos, y como valenciano, y entendedor de nuestra propia fiesta, de nuestras costumbres y de lo que supone para un colectivo tan importante para la mayor singularidad de las tierras valencianas, sus maestros falleros y sus fallas, que debería ser, debería haberse plantado en el despacho del Ministro de turno o del mismísimo Presidente del Gobierno, haber acampado allí, y no haber vuelto a pisar suelo valenciano sin la demora de la aplicación de la nueva ley para este ejercicio fallero, al cual ha pillado a mitad.

   Pero no, el sr. Fabra, "El Rey loco" ni sabe, ni quiere. Los falleros le importamos una mierda, y además, está demasiado ocupado apagando los fuegos internos que le surgen en su propio partido, que cada vez son más frecuentes, más intensos y amenazan más su sillón del reino. Y si tengo que viajar desde Castellón hasta Alicante, para marear a Valencia, y así que mientras estén ocupados con el Santo, y no se den cuenta de mi incompetencia, mi vileza, mi inmoralidad, mi falsedad, mi iniquidad, y mi depravación, viajo. Y si ese viaje ha de hacerse sobre los cadáveres del mundo fallero y de las últimas raíces que nos quedan con nuestro pasado, que así sea. Hubo un rey que dijo: "Mi reino por un caballo", y este pseudo-soberano, se ha creído que el mundo fallero es un jamelgo gris, triste y famélico, incapaz de reaccionar y por eso pretende cambiarnos por "su" reino.

   Y tal y como dije en ese otro post, llegará un día en que los falleros despertaremos, pues lejos de ser un caballo huesudo y moribundo, somos leones que de momento dormitan apaciblemente. Aunque hay una mosca cojonera ya tocando las narices demasiado tiempo. Y al final, el león, despertará de su letargo. Y rugirá. Rugirá tan fuerte como para que lo oigan en el trono. Tarde o temprano lo hará. Y cuanto más tarde lo haga, peor será su reacción, y entonces "[..] el Rey comenzará a darse cuenta de que el pueblo tiene un límite. Y que al fin y al cabo, es el pueblo quién decide dónde reside el poder. Y desde su trono de oro, Fabra II de Castellón comenzará a recordar una vieja historia que le contaba su nodriza cuando era pequeño: en un antiguo reino llamado España, siendo el rey un tal Carlos III, tras una época de descontento generalizado por  la subida de los precios de los alimentos de primera necesidad, que produjo una verdadera situación de hambre entre las capas populares, y que se atribuía a las medidas de reforma económica promovidas por el principal Ministro del Rey, el pueblo sólo se alzó en armas, llegando a peligrar la integridad del Monarca, tras la prohibición del uso de prendas de vestir populares como la capa y el sombrero españoles. 

   Y comenzará a temblar, porque comprenderá que el valenciano, pueblo tranquilo y manso donde los haya, también tiene un límite. Y tocarle sus Fallas es como tocarle a la madre. 

   Y por su propio bien, comenzará a replegar sus tropas. O se atendrá a las consecuencias. La Conjura del Fuego se volverá contra él. Y muy probablemente se quemará en una gran pira de ira y fuego que él mismo encendió.

   Y Levante tendrá un nuevo Rey. [..]" (1)

(1) cita del post titulado "Fabra II de Castellón El Rey loco" y publicado en este mismo blog el 21/7/12
(2) la foto corresponde con el final de la tertulia, con los asistentes a la misma con nuestra Fallera Mayor, nuestro Delegado de Cultura  y nuestro Presidente.

BLACK OR WHITE

   He estado tentada de titular esta nueva entrada de mi diario cibernético con "A MI NO ME GUSTA OBAMA", en clara referencia al post que dediqué a hacer partícipes a todos mis queridos lectores de mis "disgustos" sobre el torero, pero finalmente he decidido que el título de la canción del artista Jackson, define mejor los sentimientos que hoy quiero dejar aquí plasmados.

   Y es que hace apenas seis días, el país sobre el que gira el mundo elegía Presidente. Obviamente, me refiero a las Presidenciales de los EE.UU.

   Los contendientes, en un lado del ring, con el calzón rojo, el mormón y multimillonario empresario Mitt Romney. Al otro lado, con calzón azul, el católico y NEGRO  Barack Obama.

   Pues bien, finalmente, el Presidente negro le ganó la partida al mormón. Misses Obama podrá volver de vacaciones a Granada y podremos volver a montar el numerito de "Bienvenido Mr. Marshal"......

   Y verán ustedes, a mí, quién sea el Presidente de un país que no es el mio me da bastante igual, pero claro, no hablamos de un país cualquiera. Hablamos de los U.S.A. De los dueños del mundo. Porque mucho antiamericanismo por ahí, pero al final, a la hora de la verdad, cuando el tema se pone serio, léase Irak, Afganistán, II Guerra Mundial, Irán, ....... cuando la cosa se sale de madre, el mundo gira su cuello hacía la izquierda y llama a la ARMY, y los ejércitos americanos son los que llegan y despliegan el mayor contingente de tropas (y por tanto de pasta y de muertos), y tarde o temprano, acaban solucionando el conflicto (al menos el bélico......y no entraré en cómo ni en que pasa después .....que eso da para muchas reflexiones......), pero empiezo, una vez más a divagar, y me desvío del tema.

   Y como ya les he dicho, no, no me gusta Obama. Nunca me gustó. Cuando se convirtió en candidato demócrata, "ganándole" el puesto a la señora de Clinton, ya no me gustaba. Cuando empezó esa machacante, costosísima y enervante campaña del "yes, we can", ya no me gustaba. Cuando lo oí hablar las primeras veces, ya no me gustaba. Y cuando leí las bases de su programa electoral, lo tuve claro: Obama era una mentira. Puro producto del marketing.

   El tiempo me ha dado la razón, y esas grandes promesas que su equipo de "vendehumos" le habían preparado, esas por las que un chico guapete y negrito prometía acabar con la guerra en Afanistan, desmantelar Guantanamo, seguridad social gratis para todo el mundo (308.745.538 de almas daba el registro en 2010), legalizaciones masivas de latinos, ...y una larga lista de eccéteras que a todas luces eran inabarcables, incumplibles, inviables, irrealizables, impracticables, inalcanzables, utópicas, inasequibles, ficticias, absurdas, inverosímiles, improbables e increíbles, han sido incumplidas una tras otra, llegando incluso a cometer justo lo contrario de lo que prometió, no en vano, ha sido el Presidente de los EE.UU que más sin papeles ha deportado en toda la historia de su país. Guantánamo....que yo sepa, allí sigue.... Atención médica gratuita...me temo que aún están a años luz, ......

    En fin, lo dicho, me parecía un fraude de dimensiones descomunales, y me o sigue pareciendo. El único mérito que le otorgo es el de estar en el sitio adecuado, en el momento oportuno. Y el de gastarse una pasta en marketing (y mis queridos lectores ya conocen, pues en este mismo blog, he expresado mi opinión al respecto, lo que opino de esta estrategia comercial, sobre todo aplicada a la política.......)

   Pero, precisamente por eso, se convirtió en moda, en lo políticamente correcto, en lo chachi, en lo guay...

   De sus primeros 4 años de mandato, no voy a hacer una valoración, más allá de los apuntes hechos, pues sería tedioso y aburrido, simplemente diré, que ha sido una mala gestión, pero pasaré palabra, iré al grano y comentaré la actual campaña electoral y sus resultados.

   Esta vez, (al igual que en la anterior) no ha importado un rábano la campaña, ni las diferentes formas expresadas por ambos candidatos de acometer los problemas, sobre todo económicos, ni los debates televisivos, ni nada......

   El ocupante del sillón desde el que se dirige el mundo lo ha elegido el simple hecho del color de la piel de su dueño. Sin más. Ha ganado SÓLO porque es negro. Y porque el otro candidato es rico.

   Y una vez más, la hipocresía del mundo ha elegido, bajo mi punto de vista, la peor opción, basándose en perjuicios rancios e ilógicos de rencor entre ricos y pobres y en la sobrevalorada e injusta discriminación positiva.

   Los distintos medios coinciden en reflejar que Mitt Romney ha amasado el voto blanco, pero Barack Obama ha vuelto a arrasar entre las minorías étnicas, por otra parte, cada vez más numerosas en las tierras del Tío Sam.

   Obama logró el favor del 75% del voto hispano a nivel nacional.

   El hoy reelegido presidente, el 44º de la historia de Estados Unidos, ha arrasado entre los votantes afroamercianos. El 93% le ha vuelto a decir Yes, we can,

   Por último, el Obama también ha acaparado en mayor proporción los votos de los ciudadanos con menores ingresos. Así pues, ha sido votado por el 60% de aquellos cuyas rentas son inferiores a los 50.000 dólares anuales.

   Esas son las frías cifras. Esa es la cruda realidad. Así que me reitero en lo dicho: ha ganado por pertenecer a las minorías étnicas y por ser más pobre que su rival (cuestión altamente discutible, porque nos venden la historia de un pobre negrito nacido en Honolulu, y llegado a América para cumplir el sueño americano, pero con una mano delante y otra detrás no se saca uno una carrera en los USA, y otros detalles del mismo tipo......)

   Y no me gusta. No me gusta que esos sean sus méritos. En las elecciones, se eligen políticos, no colegas de copas.

   Realmente, los mayas tenían razón. El mundo actual ya no tiene valores, entereza, méritos y ni siquiera capacidad de reflexión y decisión propia. Simplemente es una masa que se deja llevar. Y cada vez se parece más a esos documentales en los que nos enseñan a los ñus africanos, que año tras año, en sus migraciones eligen el mismo camino, y que azuzados por la masa, se lanzan sin razón y sin sentido al río repleto de cocodrilos que los esquilman y los diezman, una y otra vez, una año tras otro. 

  Realmente, los mayas tenían razón. El mundo que conocíamos ha muerto. Y..o renace de sus cenizas, o realmente, nos dirigimos al mismo abismo de los ñus. Y los cocodrilos esperando tranquilamente bajo.

   Y otra vez más, mientras yo, ....como siempre......contra corriente.......

DON FRANCISCO

   No sé si alguna vez he comentado que si existió una pluma, por mordaz, inteligente y mordiente por mi venerada, que no es otra que la de Don Francisco de Quevedo y Villegas. Célebres sus "asaltos" a base de tinta y veneno con Don Luis de Góngora y Argote. Y he de admitir que quizá (es mucho más que un quizá, pero afirmarlo de manera rotunda me parece una gloria inmerecida), la lectura desde niña, muy niña, de esas verdaderas batallas, luchadas con la palabra y a base de ingenio e ironía, las que fueron fraguando a ésta que le escribe, y que esa es la razón de que no sepa escribir más de dos frases seguidas, dedicadas a quien fuere, sin incluir en ellas un puyazo o puñalada (que eso depende del contendiente y de los méritos hechos por éste). 

   Y por eso hoy, mis queridos lectores, mi entrada se convierte en homenaje y agradecimiento. Pero me temo que hablo de un escribiente demasiado grande. Cualquier palabra que le dedique es bana y jamás podrán unas letras mías hacer justicia a tamaño dramaturgo. Por eso será mejor que calle yo y hable él. Y por eso aquí os dejo uno de sus poemas, que si bien puede que no sea de los más conocidos, es una obra maestra del GENIO plantándole cara al TIEMPO y cantándole sus certezas. 

   No añado ni un punto más, pues todo lo que haga, le desmerece. En su compañía les dejo. Aquí lo tienen.

ADVIERTE AL TIEMPO DE MAYORES HAZAÑAS,
EN QUE PODRÁ EJERCITAR SUS FUERZAS

Tiempo, que todo lo mudas,
tú, que con las horas breves
lo que nos diste, nos quitas,
lo que llevaste, nos vuelves:
tú, que con los mismos pasos,
que cielos y estrellas mueves,
en la casa de la vida,
pisas umbral de la muerte.
Tú, que de vengar agravios
te precias como valiente,
pues castigas hermosuras,
por satisfacer desdenes:
tú, lastimoso alquimista,
pues del ébano que tuerces,
haciendo plata las hebras,
a sus dueños empobreces:
tú, que con pies desiguales,
pisas del mundo las leyes,
cuya sed bebe los ríos,
y su arena no los siente:
tú, que de monarcas grandes
llevas en los pies las frentes;
tú, que das muerte y das vida
a la vida y a la muerte.
Si quieres que yo idolatre
en tu guadaña insolente,
en tus dolorosas canas,
en tus alas y en tu sierpe:
si quieres que te conozca,
si gustas que te confiese
con devoción temerosa
por tirano omnipotente,
da fin a mis desventuras
pues a presumir se atreven
que a tus días y a tus años
pueden ser inobedientes.
Serán ceniza en tus manos
cuando en ellas las aprietes,
los montes y la soberbia,
que los corona las sienes:
¿y será bien que un cuidado,
tan porfiado cuan fuerte,
se ría de tus hazañas,
y victorioso se quede?
¿Por qué dos ojos avaros
de la riqueza que pierden
han de tener a los míos
sin que el sueño los encuentre?
¿Y por qué mi libertad
aprisionada ha de verse,
donde el ladrón es la cárcel
y su juez el delincuente?
Enmendar la obstinación
de un espíritu inclemente,
entretener los incendios
de un corazón que arde siempre;
descansar unos deseos
que viven eternamente,
hechos martirio del alma,
donde están porque los tiene;
reprender a la memoria,
que con los pasados bienes,
como traidora a mi gusto
a espaldas vueltas me hiere;
castigar mi entendimiento,
que en discursos diferentes,
siendo su patria mi alma,
la quiere abrasar aleve;
éstas si que eran hazañas,
debidas a tus laureles,
y no estar pintando flores,
y madurando las mieses.
Poca herida es deshojar
los árboles por noviembre,
pues con desprecio los vientos
llevarse los troncos suelen.
Descuídate de las rosas,
que en su parto se envejecen;
y la fuerza de tus horas
en obra mayor se muestre.
Tiempo venerable y cano,
pues tu edad no lo consiente,
déjate de niñerías,
y a grandes hechos atiende.

POLITICUCHOS DE FOTO

   "Gustar más que a un tonto un lápiz", "te gusta más que comer con los dedos", ....etc. Todos conocemos estos y otros refranes que van en el mismo sentido, y teniendo en cuenta el título de la entrada de hoy, está bastante claro por dónde va la cosa......

   Y es que, desgraciadamente, a los políticos que pueblan hoy nuestras Españas (..que a estas alturas ya no sé si somos una, tres, 15 o ninguna..oigan...), las frasecitas de marras, les van como anillo al dedo....

   Es como si les dieran una clase, oye, en la que la única enseñanza es "allá donde veas una cámara, un micro, una tele o una radio, ¡¡corre!! Lánzate a por ellos cual si fueras Gollum intentando recuperar el Anillo Único..ya saben, eso de "es miiiio, sóoooolo míiiiio, ..mi teeessoooooorooooo" ( no he podido evitarlo, tenia que salir el momento freak por algún lado. Apuntar en la agenda: intentar reprimir los tics fricazos.. )"

   Y se lo aprenden, oigan. Vaya que si se aprenden la lección. Los hay que salen más en las fotos que los Reyes Magos en época navideña......

   Ya, ya voy, no se me desesperen mis queridos lectores, que ya saben por dónde voy. Esto, tampoco puedo evitarlo (apuntar en la agenda: no intentar evitarlo nuca....), si hay unos políticos, politiquillos o politicuchos a los que conozco bien, y a los que les gusta una foto, son los del Gobierno de mi pueblo, con su arcarde a la cabeza. ¡Qué le gusta una foto a este chico! Es como si de mayor, siempre hubiera querido ser modelo, o actor, o de esos que salen en el "Sálvame" ese (puajjjj...perdón, estoy recuperándome de si quiera nombrar esa cosa de programa...). Creo que Freud tenía una teoría a cerca del tema, del egocentrismo desmedido y la megalomanía, quiero decir.....pero es que no son horas, miren ustedes, me van a disculpar, pero, paso palabra, dejemos la ciencia de la mente para otro rato......

   Fotos de concejales recogiendo mesas (uff....Dios de mi vida, que trabajo más duro) repetidas más que el ajo aparte, esta vez, sólo por hoy, únicamente en este momento me voy a dedicar a criticar abiertamente una de esas fotos. Si eso, primero se las enseño (y así esta contento el Primer edil.....) y luego se los explico.

   Al grano. El pasado Jueves tarde, el programa NUESTRAS FALLAS de LA MEGA RADIO (107.1 FM), dentro de su dinámica habitual, tenía previsto entrevistar a las Falleras Mayor e Infantil, el Presidente Infantil y la Presidenta de la J.L.F de Alfafar, es decir, los máximos representantes de máximo órgano fallero de nuestro pueblo. Hasta aquí todo normal. Pero ete aquí que alguien, en la Casa Grande (el ayuntamiento) debió de oír "radio" y presto corrió al despacho del artista principal de todas las obras que acontezcan en esta bendita villa a informar al Alcalde de la oportunidad de tener "alcachofa" a la vista. Y claro, aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, y que el Muy Ilustrísimo señor Alcalde es Presidente nato del organismo fallero, pues allá que se apuntaron, él, y su Concejal de fallas al evento, y allá que fueron todos en plan excursión....

   Y tampoco sería nada raro, ni deberíamos rasgarnos tanto las vestiduras, si no fuera por el trato recibido después por los susodichos mandamases por parte de las Fallas de Alfafar.

   Y como es tarde cuando escribo esto, tengo frío, y no me apetece extenderme en demasía (porque si no, se me aburren y se me van...eh, pillines..), de las muchas anécdotas que podría aportar para afianzar mis palabras, lo dejaré en dos ejemplos. Sólo dos. Creo que serán suficientes. Y elijo esos, quizá porque escuecen un poco más que el resto.....

    La Solemne Presentación de las FF.MM y Presidente Infantil de la J.L.F.A tuvo lugar el pasado día 6 de Octubre. Me consta, o como dicen los de la tele, me han informado mis fuentes, que una semana antes, el señor Presidente Nato de J.L.F, el señor Alcalde, manifestó abiertamente que no estaba en sus planes acudir a tal evento. Por lo visto su secretaria no lo había puesto en su agenda. No, no me lo pregunten, porque no sé si se ruborizó al menos mientras esas palabras salían de su boca. Eso no lo pregunté a mi fuente (creo que porque me dio miedo que me dijera que ni eso...). Quizá para algunos sea un pequeñito, y chiquitín pormenor, pero para mi es un crucial detalle. Expresa la importancia que le da al mundo fallero alfafarense, o sea, ninguna, y el desconocimiento del mismo, de sus ritos y sus costumbres, a la par que su desinterés por aprenderlo, porque al chico, tiempo le ha dado de aprender...pero cuando no hay interés........ En ese mismo acto, hubo alguien, que tuvo que decirle: "que noooo, nene, que nooo, que eso no se hace.....que tienes que ir, leches..." En su descargo diré que le hizo caso y fue. En cuanto a la exigua representación del resto del Gobierno y oposición, correremos un tupido velo, y lo dejaremos correr.

   O sea, primer set: a la Presentación, me tienen que empujar a ir....pero a la radio.....corro más que Usain Bolt......... 0-15.

   Pese a la gravedad de lo revelado, no es nada comparable con el segundo de los ejemplos que me dispongo a narrar. Porque lo expuesto, no muestra más que un comportamiento que podríamos, siendo muy generosos, llegar a dejar únicamente en el ámbito de la personalidad del Jefe del Gobierno de Alfafar. Pero el siguiente no. El siguiente demuestra a las claras la posición, la política del los que nos mandan con respecto a las fallas.

   Mis vecinos falleros saben que llevamos dos años a rastras con una normativa que para plantar carpas durante la semana fallera debemos cumplir las Comisiones. La ley, que proviene de la Generalitat, es del 95 o del 99 (no me hagan mucho caso, que hablo de memoria...y a estas horas, ya se ha ido a los brazos de Morfeo). En el Cap i Casal, es decir, en la ciudad de Valencia, la JCF fue avisando a las Fallas, a través de los organismos pertinentes, tanto de la existencia de la ley, como de los plazos que les iban poniendo para su cumplimiento total. A día de hoy, la normativa ha de cumplirse estrictamente, pero, como digo, las fallas han tenido años para ir preparándose.

   Como todos sabemos, en junio del año pasado hubo elecciones municipales y a Alfafar llegó un nuevo Gobierno. Primera decisión "fallera" (a mediados de Octubre) : se acabaron las subvenciones. 0. Nada. Y por si alguno de mis lectores no es fallero, he de aclarar que nuestros ejercicios se cuentan de Marzo a Marzo, y no de Enero a Diciembre, es decir que al final de tu ejercicio te dicen, lo siento, pero lo que ibas a pagar con lo prometido al principio del mismo, eso que por llevar a tu pueblo cultura, tradiciones y fiestas llevas recibiendo 30 años, para eso .... te buscas la vida... No me importa que seas cultura valenciana, no me importa que seas asociación, no me importa si quiera llamarte para explicarte el porqué. Simplemente se acabó. 0-30.

   Pero es que, por si eso no era suficiente, el señor Presidente Nato de J.L.F, el señor Alcalde, y su Gobierno, nos obligaba a cumplir la normativa de golpe. Así, a bocajarro, casi por la espalda... (claro...que eso les es tan innato....). Hubo reuniones y más reuniones y el mundo fallero alfafarense consiguió una prorroga de al menos un año, y dado el golpe dado a nuestros presupuestos, y a esas alturas de la feria, el Ayuntamiento aceptó barco como animal acuático, y no tuvimos que cumplir la normativa a rajatabla (lo que no significa que no cumplamos, desde siempre, con normas de seguridad básicas, seguros y varios....) 15-30.

   Sin embargo, el año ha pasado, y a pesar de que seguimos sin subvención, y de que sorteamos la crisis como podemos, la prórroga dada pasó y ahora hay que cumplir la normativa. 15-40. Eso supone la obligación de presentar un proyecto de un arquitecto que certifique que la carpa cumple la normativa que aparece en la documentación que previamente hemos tenido que presentar en el propio Ayuntamiento para que nos den el permiso para montarla. Así que búscate al arquitecto que te haga el proyecto y reza para que no te cueste más de 600 euros. No obstante, eso no es lo peor. Soy la primera en pedir que se cumplan las leyes. Soy la primera en defender que esa es la primera obligación de un gobernante. Pero del mismo modo, soy la primera en decir que la segunda de sus obligaciones es la de ayudar al ciudadano/contribuyente a hacerlo, a facilitárselo, a acompañarlo y guiarlo en la búsqueda de la mejor forma para conseguirlo.

   Y en esta ocasión, ésto no ha sido así, sino todo lo contrario. No sólo no han intentado si quiera buscar un modo de hacerlo sin que suponga un gran lastre a las Fallas, es que se han negado a aceptar una propuesta que se les hizo desde el primer momento, y que era factible y beneficiosa para las dos partes. Hace ya un año, un representante fallero, un Presidente, en una de sus reuniones propuso al Presidente nato y al Concejal de Fallas, que fuera el Departamento de Urbanismo, sus técnicos, el propio Ayuntamiento, el mismo que nos había quitado la subvención por hacer cultura, el que desarrollara esos proyectos, el que pusiera sus medios a disposición de sus ciudadanos falleros para ayudarles a cumplir con la ley. Sin sobrecostes para el pueblo, dentro de su horario laboral, con toda la ayuda  de las fallas que necesitaran. La respuesta, ya la imaginan: NO. Eso no es cosa del Ayuntamiento. Eso es cosa vuestra. Juego.

   Y así estamos, porque al parecer, para este Alcalde y este Ayuntamiento, los falleros no somos pueblo, y por eso no somos cosa del Ayuntamiento. Y así estamos, buscando arquitectos y proyectos que nos permitan seguir las tradiciones valencianas sin que tengamos que vender los riñones para poder hacerlo. Y así estamos, con un Alcalde que es Presidente Nato del supremo organismo fallero de Alfafar, con un Concejal de Fallas y con un Gobierno, que ni nos entiende, ni nos quiere entender. Con un Alcalde que es Presidente Nato del supremo organismo fallero de Alfafar, con un Concejal de Fallas y con un Gobierno que día a día, nos da la espalda a las Fallas. Con un Alcalde que es Presidente Nato del supremo organismo fallero de Alfafar, con un Concejal de Fallas y con un Gobierno que en lugar de intentar encontrar puntos de cohesión y de aprendizaje, huyen de nuestro mundo fallero y de "nuestros problemas" como de la peste.

 Pero, eso sí, con un Alcalde, Presidente Nato del supremo organismo fallero de Alfafar y un Concejal de Fallas que están siempre dispuestos a acompañar a nuestras FF.MM y PP. a la radio, a la tele o a la mismísima mierda, si detrás hay una foto que sacar en prensa.

   De momento, el Ayuntamiento, con su Alcalde Presidente Nato de la J.L.F de Alfafar, con su Concejal de Fallas y con su Gobierno en Pleno, han ganado el primer juego. Pero el set es muy largo. Y el partido, no te quiero ni contar. Y las Fallas de Alfafar somos de esos jugadores rocosos, de esos que luchan hasta la última bola, de esos que llevan muchos años en el circuito.

   Y de esos de los que no necesitan fotos.




(*) en la foto aparecen FF.MM, Presidente Infantil y Presidenta de J.L.F.A, junto con los omnipresentes Alcalde y Concejal de fallas posando con las recién nombradas Falleras Mayores de Valencia, con las que casualmente, coincidieron por los pasillos de la radio.

UN AGUJERO EN TU VIDA Y UNA ROCA.

   Mis fieles y queridos lectores son de sobra conocedores de mi afición por la ciencia ficción, los relatos fantásticos y "frikadas" varias.

   Bien, pues entre esa aficiones, hay una serie americana que sigo con fruición y deleite, "The Vampire Diaries". Sí, una serie de vampiros. Desde siempre me han atraído los vampiros. Ese peso sobre los hombros de saberte inmortal. Esa certeza de que existe el infinito, y que tú estás atrapado en él. Y luego, las preguntas filosóficas sobre el bien y el mal, traídas siempre mediante la presentación de dos personajes opuestos: el vampiro "con alma", el que sufre por matar. Al que atormenta el modo en que su naturaleza le obliga a sobrevivir. Y el "desalmado". El que acepta sin problemas su esencia, e incluso disfruta con su forma de vida. Y todo eso, eternamente.

   Pero inevitablemente, ya sea en la literatura, en el cine, o en una serie de televisión, inevitablemente, cuando vas conociendo a los personajes, cuando el escritor te va desentrañando sus pensamientos y sentimientos más profundos, vas descubriendo que el despiadado depredador no lo es tanto, y que su comportamiento es fruto de su desesperación por el conocimiento profundo e hiriente de la cruda realidad. Sin tapujos. Sin ambajes. Sin excusas.

   Estos días, tocaba ver el capítulo semanal de mis colegas chupasangres, y cómo no, allí me dirigí presta a darle al play de mi pc para introducirme en su mundo irreal. Sin ánimo de contaros de qué va la historia, debo hacer algunos apuntes de su trama para que entendáis lo que os quiero hacer llegar: pueblo típico americano, dúo de hermanos huérfanos que, mientras en su grupo de amigos, algunos van muriendo y otros convirtiéndose en bebedores de sangre, descubren que su pueblito idílico está maldito y lleno de vampiros y otras criaturas de la noche. Entre tanto, después de 100 años, han vuelto a ese pueblo, su hogar, una pareja de hermanos/vampiro que, oh, sorpresa, acaban enamorados de la misma pobre chica huérfana. Lo dicho, un hermano es bueno, buenísimo y se lleva a la chica. El otro, es de esos malos a los que no les importa nada ni nadie. El ogro del cuento. Por supuesto, en cada temporada, un par de personajes importantes van muriendo, para aumentar la tragedia de la trama, y en la anterior a la actual, le tocó el turno al único que parecía entender y apreciar al chico malo, al vampiro que a pesar de todo, sigue ahí, salvando una y otra vez a su amada, a su hermano, a los amigos de ellos......pero sin que nadie llegue a considerarlo nunca uno de ellos.

    En el último capítulo emitido y visto por estos ojitos, hay una tragedia en la que muere gente y por cuestiones del guión (cómo no..), ni siquiera puede haber un funeral normal. Por eso, al final del capítulo, el hermano bueno, el vampiro noble, reune a todo el grupo para celebrar una especie de ritual, con encendida de farolitos incluida, para verbalizar su dolor, despedirse y seguir adelante. Todos, menos el hermano "malo", que se marcha porque considera que hay cosas más importantes de las que ocuparse en ese momento (una cosilla sin importancia, la vida de la chica corre peligro, pero nada más........). Y se marcha del lugar de la reunión. Sólo. Pero a nadie le extraña. Nadie le detiene. Nadie intenta hacerle quedar. Total, así es él. Preocupado sólo de sí mismo.

   La siguiente secuencia, nos muestra a Damon, el ogro. El malo. Porque siempre es el que dice lo que nadie quiere oír, el que siempre pone voz a las malas noticias, mientras los demás callan, en el cementerio, sentado frente a la tumba del que fue su verdadero amigo. Probablemente el único que tuvo nunca. Y no me resisto a reproducir el dialogo de la escena. Pónganle un poquito de imaginación... y escuchen:

" Ellos jugando con faroles flotando en el cielo.¿Puedes creerlo? Los faroles japoneses son un símbolo de dejar marchar el pasado. Bueno. Pues te tengo una noticia: no somos japoneses. ¿Sabes lo que son? Niños. Como si encender una vela fuera a hacer que todo vaya bien. O incluso decir una oración, o pretender que Elena no va a acabar siendo como el resto de nosotros, los vampiros asesinos. Estúpidos, delirantes y exasperantes niños. Ya sé lo que vas a decir: "les hace sentir mejor, Damon." ¿Y qué? ¿Durante cuánto tiempo? ¿Un minuto? ¿Un día? ¿Qué diferencia hay? Porque al final, cuando pierdes a alguien, cada vela, cada oración, no va a compensar el hecho de que lo único que te queda es un agujero en tu vida donde esa persona que te importaba solía estar. Y una roca. Con una fecha de cumpleaños tallada en ella. Así que, gracias, amigo. Gracias por dejarme aquí para cuidar niños. Porque hace tiempo que debería haberme marchado. No conseguí a la chica, ¿recuerdas? Estoy atrapado aquí, luchando con mi hermano y cuidando a los niños. Me debes una. Me debes una enorme."

   Y no dudaré un instante en confesar que lloré como una imbécil viendo al personaje de Damon, del que nadie se preocupa porque es el duro. Porque es el fuerte. Porque es el que siempre está dispuesto a hacer lo que sea necesario, aunque para ello haya que mancharse las manos. Porque es el único que no le pone paños calientes a los problemas. Porque es el único que llama a las cosas por su verdadero nombre. Porque es el único que entiende que la vida es una jungla en la que todos somos depredadores y en la que todos luchamos por nuestra propia supervivencia. Porque es el único que comprende de verás la verdad desnuda y cruel del destino: que es él quién manda, y tú sólo puedes enseñar tus dientes, plantar firmes tus pies en el suelo y retarlo diciéndole: aquí estoy yo. Conozco mis miserias, soy consciente de mis defectos, sé que he cometido errores, pero mi instinto de supervivencia me hará seguir aquí. Siempre. Engullendo cada gota de dolor. Tragando cada ápice de sufrimiento. Porque YO SOY EL FUERTE. Así lo han decidido los demás. Y mientras yo siga en pie, los otros seguirán teniendo una oportunidad. Aunque lo único que tenga sean agujeros en mi vida y eternas cicatrices sangrantes. Aunque sólo pueda venir a contártelo a ti, amigo que yaces bajo tierra. Aunque sólo la roca que lleva tu nombre sea testigo de mi soledad y mi dolor. Porque estoy atrapado aquí, luchando con mi hermano y cuidando a los niños.

   Y podéis llamarme loca, pero me sentí tan identificada con esos sentimientos, con esa sensación, que lloré, lloré por Damon...pero sobre todo, lloré por mi, y por todos los agujeros de mi vida.

   Mientras Damon se marchaba del camposanto, tras charlar con una tumba, el espíritu de su amigo le despedía diciendo: "Yo también te echo de menos, colega" (beneficios de la ficción)

   Y entonces volví a llorar. Pero esta vez lloré por ese regalo de esperanza. Por la posibilidad de que mis rocas también me escuchen, también me cuiden y, como yo, también me echen de menos.

TRANSEXUALES POLÍTICOS.

   Los valencianos, acabamos de celebrar nuestro día grande, nuestra fiesta de la Comunidad. El pasado 9 de Octubre, conmemoramos que ese día de 1238, el Rey aragonés Jaime I entró en la ciudad amurallada de Valencia, finalizando así la guerra y convirtiéndola de nuevo en territorio cristiano. Después de eso, Jaime I contravino a la nobleza aragonesa al convertir las tierras conquistadas de Valencia en un REINO diferenciado, unido a la Corona de Aragón (1239), pero respetando sus usos y costumbres y estableciendo los "Els Furs" (O Fueros) de Valencia, es decir, un ordenamiento jurídico propio y con ello la confirmación, tal y como había hecho antes con Mallorca, de que si bien, eran tierras que se confederaban bajo la Corona aragonesa, tenían la consideración y el respeto debido a los Reinos por su especial relevancia, costumbres, historia y situación estratégica. De hecho, la conversión de Valencia en reino provocó una iracunda reacción de la nobleza aragonesa (que supuso más de un 90% de las tropas reconquistantes) , que veía así imposibilitada la prolongación de sus señoríos en tierras valencianas.

   Cataluña, NUNCA, JAMÁS, EN ABSOLUTO, EN NINGÚN TIEMPO Y DURANTE NINGÚN MOMENTO tuvo esa distinción. Jamás fue considerada nada más (y nada menos) que territorio perteneciente a la Corona de Aragón, con la máxima calificación de Condado.

   Ocho siglos después, sigue habiendo personas que se niegan a ver, a respetar y a asumir la Historia. Ocho siglos después, en la gran VALENTIA, sufrimos un grupo, más o menos organizado, de "estrellados" (1) que se empeñan en pisotear ese pasado glorioso de nuestra tierra, esgrimiendo justo estos privilegios que en el pasado tuvimos y desvirtuando y pisoteando nuestra biografía.

   Este grupúsculo de "estrellados", especialmente activos en las fechas rodeantes a nuestro 9 de Octubre, se empeñan en vender nuestros anales a unos ficticios Países catalanes que nunca existieron y NUNCA EXISTIRÁN. Todos los años hemos de soportar sus alaridos reclamando la metamorfosis de los hechos históricos para reclamar, que digo reclamar, exigir, que el subyugante Estado español, ese que nos tiene aplastado bajo su cruel bota, nos dé la libertad, nos conceda la independencia de España, para meternos en "los Països Catalans". Es decir, vociferan y se autoproclaman mártires y dolientes de la represión española, para querer adherirnos en otro Estado, el Catalán, al que JAMÁS pertenecimos, y con el que no COMPARTIMOS NADA. Ese que se empeña en robarnos señas de identidad, lengua, gastronomía, literatura, y hasta el alma si nos dejamos, para poder justificar un status diferenciado, que no es más que una composición artificial conseguida a base de pequeños expólios hechos en territorios aragoneses, mallorquines, franceses y valencianos. Y por si algún "estrellado" no lo ha entendido bien, lo repito, NO COMPARTIMOS NADA, pues gracias a Dios, hace muchos siglos que mis leyes dicen que mi tierra se llama VALENCIA y mi lengua VALENCIANO.

   La novedad este año, viene porque el Consell valencià (el Gobierno Valenciano) ha manifestado su intención de que todos esos partidos políticos que en su denominación incluyen el antiestatutario e ilegal "País Valencià" dejen de utilizarlo, al menos, en sus relaciones oficiales con la Administración, o se les considerará fuera de la ley, y por tanto, inmerecedores de los privilegios que conlleva estar dentro de ella (desde no considerar sus escritos o peticiones, hasta dejar de recibir subvenciones). Y ete aquí, que todos estos siniestros (2) partidos que ostentan dicha ilegal denominación en sus nombres ponen el grito en el cielo y desempolvan (poco, la verdad, porque no les da mucho tiempo a coger polvo) sus mantras anti-españolistas, y lo que es peor, se enfrentan a sus hermanos valencianos, esos que en más de un 99% no tenemos duda ni trauma alguno con ser españoles y valencianos a un tiempo, del mismo modo que no tenemos problemas con tener dos brazos, uno a cada lado de nuestro cuerpo, esos que no queremos elegir, porque no tenemos necesidad, porque nos consideramos hijos de Valencia y España, al igual que de nuestra madre y de nuestro padre.

   Y yo os digo, "partidos del País Valencià" que sois transexuales de la política. Y es que si bien puedo respetar (que no comprender, ni apoyar, ni consentir que me afectéis con vuestras utopías) que queráis la independencia, que la pidáis, que hagáis campaña política para convencer al pueblo de es mejor otro nombre, otro estado, otra situación, o como si queréis otros dioses, debéis entender que existe la ley. El pueblo español la respeta y la demanda, pues ha comprobado en sus propias carnes que la democracia es un mucho mejor lecho que la dictadura. Lo hace cada cuatro años, yendo a votar para mantener nuestro actual forma de Estado: Reino y Democracia Parlamentaria.

   Y por eso, aunque como los transexuales , sintáis que vuestro cuerpo político no se corresponde con vuestra identidad mental política. Aunque de cara a la sociedad, os mostréis como os gustaría que la ley os tratara, pero no como lo hace. Del mismo modo que los transexuales han de pasar por una o varias dolorosas operaciones, hacer infinidad de documentación, y pasar, a veces, por auténticos infiernos, hasta conseguir demostrar ante el Jugado de lo Civil, que su sexo ya ha cambiado, que por fin son la María o el José que siempre quisieron ser, que por fin su identificación puede reflejar ese cambio, y ha llegado el momento de que en su DNI aparezca el nombre que siempre les identificó psicológicamente, vosotros, los "partidos del País Valencià", no habéis superado ese proceso. Por eso, en vuestras relaciones con la Administración, deberéis de seguir utilizando el DNI en el que se os llama María aunque quisierais ser Pedro, o viceversa. Porque así lo dice la ley. Porque esa es nuestra democracia y nuestros principios. Porque si no habéis pasado por el quirófano del cambio de leyes, seguís viviendo en una COMUNIDAD que se llama VALENCIANA.

   Y vuestra vehemencia, e incluso agresividad, proviene, ni más ni menos, de que sois conscientes de que no encontraréis cirujano que os opere, ni hospital que os acoja ni galeno capaz del transplante que pedís.

   Lo siento por vosotros, chicos. La vida es así de dura.

   Ahora, también os digo una cosa, que si llegara el día en que encontrarais el modo de secuestrarme e intentar que asuma uns països catalans que no son míos, ese día, yo empezaré la lucha. Será una guerra sin cuartel y sin remordimientos. Cruel. En la que sólo podrá quedar uno. Y os aseguro que no estaré sola.

   Y a pesar de considerar que yo vivo en el glorioso REINO DE VALENCIA, preferiré morir en defensa de mi Comunidad Valenciana, antes que aceptar vuestra "libertad dels països catalans".


P.D: es la segunda vez que defiendo políticas del PP valenciano esta semana....será cuestión de ir pensando en dejar la medicación.......



(1) "Estrellados" : "Estelats" esa es la denominación que los mismos independentistas se dan, en atención a la estrella con la que sustituyen la Senyera legal valenciana. Me limito a utilizar sus términos, .......las dobles lecturas, no son responsabilidad mía.

 (2) "Siniestros": pertenecientes a la izquierda. Una vez más, simplemente utilizo el lenguaje. De nuevo, .......las dobles lecturas, no son responsabilidad mía.

LADRONES DE VIDA

   Mis queridos lectores, a través de estas líneas, habéis ido siguiendo mi proceso de devastación y ruina, mi proceso de asimilación del vacío dejado tras haberme arrancado de las entrañas, a la fuerza, a estirones y con desgarros, mis últimos enganches a la esperanza y a la creencia en un mínimo de bondad, de haber desolado mi convicción de que, a pesar de que el mundo es imperfecto, y de que hay hijos de puta rondando por ahí, éstos, los hijos de las hetairas eran los menos, que al final, a la gran mayoría les podía ese punto de conciencia, y si bien, no eran capaces de enmendar el daño hecho, al menos intentaban una conversación, que "asomaba a sus ojos una lágrima, y a sus labios una frase de perdón" 

   Pero la cruda realidad me enseñó que no, que el cuento es al revés, que los hijos de meretriz son los más, y que al final, ni hay conciencia ni caridad, que "habló el orgullo y se enjugó su llanto, y la frase en sus labios expiró." .

   Esta vez, hablaré a corazón abierto, cómo el último escalón que me lleva a mi nueva vida. Como la última píldora que he de tomarme para que darme el alta de esta enfermedad. Y me dirijo a vosotros. A TODOS vosotros. A todos esos personajes que llegasteis al Partido Popular de Alfafar y arrasasteis con los que nos habíamos dejado la piel, el alma y parte de nuestros años ayudando a levantarlo cuando nadie quería, cuando era comprometido decir soy del PP.

   No hablaré en nombre de nadie más que del mío, aunque me consta que el daño sufrido por mis COMPAÑEROS ha sido idéntico. Pero sí lo haré en el mio propio.

   A vosotros, los que llegasteis ahora, y os negasteis a escuchar. Sabéis bien que yo, personalmente, lo ÚNICO, que pedí fue una reunión en la que exponer mi punto de vista, mis razones y mis porqués. Que los oyerais de mi propia boca, y no distorsionados. A vosotros, los que cobardemente callasteis y mirasteis a otro lado mientras nos EXPULSABAN de NUESTRA casa, sólo por pensar diferente, por decirlo abiertamente, pero siempre de cara y dónde tocaba. A vosotros, a los que vuestra conciencia no os ha urgido, ni siquiera durante un segundo de vuestra vida la necesidad de una disculpa por si hay algo que pudisteis hacer mal (por si acaso, no digo que lo llegarais a pensar o que lo halláis hecho) o simplemente de una palabra, de un gesto que indicara que sois conscientes de que algo estuvo mal. A vosotros, que disfrutáis de unas mieles que otros plantamos, cuidamos y cultivamos, sin ningún remordimiento ni desasosiego. Os perdono. Que os juzgue quien tenga tenga que hacerlo.

   A vosotros, aquellos de quienes oí tantas veces sapos y culebras de los que ahora son vuestros "compañeros del alma". Vosotros que os burlabais de esas personas a las que ahora laméis el culo de una forma asquerosa y lamentable. Os perdono. Que os juzgue quien tenga tenga que hacerlo.

   A los pocos antiguos que quedan. A vosotros, que sois los peores, porque nos visteis crecer allí, nos visteis padecer junto con vosotros crueldades y momentos críticos. A vosotros que fuisteis incapaces de alzar la voz, aunque sólo fuera por el recuerdo de los muchos años, trabajos y sufrimientos compartidos. A vosotros que os importó más un puto sillón que un mínimo de compañerismo. Os perdono. Que os juzgue quien tenga tenga que hacerlo.

   A vosotros, los DOS más traidores. A los que nos clavasteis los puñales más grandes. A los maestros de actuar por la espalda. Vosotros que después ni siquiera tuvisteis los "pantalones" de dar la cara y reconocer vuestros pecados. Os perdono. Que os juzgue quien tenga tenga que hacerlo.

   Os perdono porque para mí, no sois nada. No sois nadie. Meros ladrones de vidas.

   Robasteis mi vida. Ahora tengo otra, y esta no la alcanzaréis nunca.

   Perdono, sí. Pero JAMÁS OLVIDO. Hasta la última palabra. Hasta el último silencio. Para SIEMPRE.

FLORES, TRADICIÓN Y SENTIMIENTO.

   A estas horas, todo mi orbe cibernético conoce la gran noticia. Sí, soy la Fallera Mayor de mi falla. Y he de confesar, que para hoy había preparada otra entrada. Pero no he podido evitarlo, "el sentiment ha manat i he d'escriure del que ara sent: FALLES"

   El pasado fin de semana celebramos el acto del "Nomenament i Demanà" de nuestras falleras mayores para las fallas de 2013. Es un acto chiquitito, muy sencillo, pero probablemente de los más emotivos para las que tenemos la dicha de ser esa persona especial, la niña y señorita a las que les van a otorgar ese título que tanto nos llena a algunas.

   Los que me conocéis, sabéis lo que para mi significa ser fallera. Dios, en su infinita sabiduría, me concedió el regalo de nacer en "la meua terreta", de venir al mundo en Valencia. Cuando pasa eso, cuando la capital del Turia es la que te recibe en sus brazos, con tu primera bocanada de aire, lo que recibes es una mezcla de aroma de azahar, salitre del Mediterráneo, calor y color de un Sol o de una Luna Sorollesca, e indefectiblemente, sabor a fuego, a pólvora y a ninot. Y desde ese momento ya estas perdido. Y sólo hallarás tu lugar, tu camino, en un casal fallero, rodeado de gente que respiró lo mismo que tú y que tiene en las venas el mismo bichito, ese bendito virus fallero que envuelve tu vida en telas de seda y otomán, que cubre tus pies con zapatos salidos de la Corte de cualquier Rey del siglo XXVIII, que te enseña a conocer, respetar y difundir cómo fueron tus abuelos, y los abuelos de tus abuelos, y te concede la dicha de legar ese conocimiento a los pequeños de la casa, así, en un susurro, casi sin darse cuenta, que es como mejor se aprenden las cosas.

   No lo pedí, pero fue mi primer regalo: nacer fallera. Desde entonces, mi falla es MI FALLA, y tienes ese sentimiento que tienen las madres de que nadie me la toque que por ella MATO. Porque en el fondo, así es, es como un hijo, al que le dedicas muchas, muchas horas a lo largo del año para que siga creciendo alta y fuerte. Pero a la vez, es también tu madre y tu padre, que te acoge en sus brazos, te arrulla con su música y con sus costumbres. Ese casal, esas cuatro paredes, se convierten en TU sitio. Esa eres tú.

   Como todos los sentimientos, es imposible describirlo, pero estas letras son la punta de ese iceberg, una ínfima pincelada de lo que anida en mi. Y leyéndolas, podréis entender, lo que para mí significa poder ser la Fallera Mayor de MI falla.

   Añádanle a eso, queridos lectores, que junto al homenaje, las flores recibidas, los regalos inesperados, (y el stress de preparar la cena, sentar, organizar y contentar a toda la falla en un espacio parecido al camarote de los hermanos Marx....uffff... que fue peor que una boda.....), TODA MI GENTE ESTABA ALLÍ.

   Justo delante de dónde yo me sentaba, había una mesa en la que me acompañó toda mi familia y mis amigos. Para mí, fue muy importante esa mesa, porque de verdad sentí que mi gente estaba conmigo, y para mí no hay nada más importante. Esa mesa era toda mi vida (sólo faltaba mi yayete querido, pero sé que desde arriba no se perdió un detalle......). Por eso, a esa mesa, a MIS AMIGOS, que son mis brazos y mis piernas, y MI FAMILIA, que son mis ojos y mi corazón: GRACIAS. Gracias una y mil veces por haber formado parte de uno de esos momentos felices de mi vida. De esos que cuando la edad me vaya venciendo, traerán a mis labios una sonrisa de alegría acompañada de los recuerdos.

   A mi otra familia, a los falleros, gracias por haberme demostrado vuestro cariño. Con algunos de vosotros lo he hablado ya personalmente, pero desde aquí, otra vez quiero reconoceros ese esfuerzo porque todo saliera bien, porque todo estuviera en su sitio y para hacerme sentir una verdadera reina. Pude sentir vuestro cariño, lo recogí con cuidado y lo guarde en mi caja de sentimientos.

   Y a mi niña, qué le voy a decir a mi niña. No puedo decir más que que Marta sea mi Fallera Mayor Infantil es otro de esos regalos que me ha dado la vida. No se puede ser más dulce y más guapa. Y desde hoy, y para siempre, será mi princesa. Marta: TE QUIERO.

   Nuestro año ha comenzado. Mis venas ya sienten la llama y la música. Mi corazón ya palpita a ritmo de la pólvora. Mis ansías ya andan desbocadas esperando el momento en que empiece la fiesta. Marta y yo, Yo y Marta estamos preparadas, así que : "SEÑOR PIROTÉCNIC, POT COMENÇAR LA MASCLETÀ"

 

SOBREVIVIRÉ

Hoy no quiero escribir. Hoy, que empiezo a sentir que tras la cicatrización de las heridas, que tras la curación de los estigmas, comienza a titilar de nuevo la llama de mi fortaleza perdida, esa que siempre me mantuvo firme frente a la tempestad de la vida, no me apetece escribir. Hoy, que cual Fawkes, en mi traje de fénix comienza a resurgir un nuevo plumaje, más bello, más firme, más colorido y más abundante. Hoy no me apetece escribir. Mi cuerpo, mi mente, ... hasta la última de mis células, me piden compartir una canción, una letra que define a la perfección mi estado de ánimo.

  Imagínense mis queridos lectores, la fuerza y el derroche de voz de la interprete mientras lo leen, y comprenderán mejor mi recuperada situación. Conocen la canción... y a su autora. Mónica Naranjo. Pónganse en situación, y "escuchen" cómo he resurgido de mis cenizas:

                                           "Tengo el ansia de la juventud 

                                            tengo miedo, lo mismo que tú 

                                 y cada amanecer me derrumbo al ver 

                                        la puta realidad. 

                                              No hay en el mundo, no 

                                              nadie más frágil que yo. 

                                           Pelo acrílico, cuero y tacón 

                                         maquillaje hasta en el corazón 

                                       y al anochecer vuelve a florecer 

                                                  lúbrica la ciudad. 

                                             No hay en el mundo, no 

                                     nadie más dura que yo. 

                                                     ah, ah, ah, ah! 

                                          debo sobrevivir, mintiéndome. 

                                       Taciturna me hundí en aquel bar, 

                                 donde un ángel me dijo al entrar: 

                                "ven y elévate como el humo azul, 

                                       no sufras más amor" 

                                         y desgarrándome 

                                      algo en mi vida cambió. 

                                                 SOBREVIVIRÉ, 

                                      BUSCARÉ UN HOGAR

                          ENTRE LOS ESCOMBROS DE MI SOLEDAD

                                               PARAÍSO EXTRAÑO, 

                                              DONDE NO ESTÁS TÚ, 

                                Y AUNQUE DUELA QUIERO, LIBERTAD

                                            AUNQUE ME HAGA DAÑO

                                                    Ah, ah, ah, ah! 

                                        debo sobrevivir, mintiéndome." 

A MI NO ME GUSTA JOSÉ TOMÁS

  No sé si empezar esta entrada de mi diario digital pidiendo disculpas. Y disculpas dobles. La primera: porque me gustan los toros. Soy una fiel seguidora del arte taurino, y aunque me falta mucho por aprender, poseedora de algunos conocimientos básicos de la tauromaquia. La segunda: NO ME GUSTA JOSÉ TOMÁS.

   Y como no me decido por cuál de los pecados es más gordo, he tomado la decisión salomónica de no pedir perdón por ninguna de las dos.

   Me gustan los toros, sí. Y como a todos los que nos gustan, valoramos, respetamos y disfrutamos de su belleza, de sus características y de su condición más que ningún otro. Son animales esplendidos y verlos en una dehesa, disfrutando como ningún otro animal de una vida llena de cuidados y atenciones, no tiene precio.   Y luego están los toreros. Esas personas que aman tanto a esos animales, que cada tarde, en un combate de igual a igual, retan a la parca pidiendo que si han de morir lo hagan a manos del animal que ha sido, es y será su vida. No existe otro animal salvaje más querido, conocido, estudiado, respetado y atendido con más medios y con más mimo.

   Y ahora es cuando todos esos que se hacen llamar "defensores de los animales" se están poniendo las manos en la cabeza, echando espumarajos por la boca y tachándome de salvaje, retrógrada, facha (...es inevitable....ese sale siempre...) y miles de improperios más. ¿Cómo puede defender el sufrimiento de un animal?, ¿Cómo puede defender que lo hagan sangrar y lo maten frente a una masa enfervorecida que aplaude la barbarie?...... Pues miren ustedes, yo se lo explicaré: porque no soy hipócrita.

   No disfruto con el sufrimiento de ningún animal, ni de nada, ni de nadie. Y el torero, picador, el caballo, y hasta el último miembro de la cuadrilla de cualquier maestro, tampoco. Y si son buenos profesionales, infringirán el menor de los daños posibles al animal. Al igual que una enfermera procura atinar a la primera cuando va a sacarte sangre. Y si el matador es diestro, el animal recibirá una estocada certera que acabará con la vida de su oponente con celeridad y presteza.

   Pero todo ese proceso lo veo. Cuando el toro, el ternero, el cordero, el cerdo o el pollo van al matadero, yo no puedo juzgar la presteza del carnicero que allí le hace la "faena" al animalito y si los mata con más o menos estertores. Pero como eso no se ve, luego, para comérselos, ningún reparo, oigan......

   Mientras tanto, el toro bravo, vive un mínimo de cinco años de vida envidiable y feliz, y después, sobre el albero puede luchar por su vida, incluso arrebatando la vida del torero, y si en el ruedo es capaz de mostrar su bravura y su nobleza, es recompensado con una vida de mimos infinitos con la única tarea de ejercer de semental. Yo, humana, sobrellevo una vida de golpes, puñaladas, sangre en mi cuerpo y en mi alma y no tengo legiones de pancarteros en la puerta de casa exigiendo del mundo que respete mis derechos a la vida sin falsedades, rencores, envidias y dolores producidos por la maldad humana. Por no hablar de que me gustaría viéndolos comer bandejas repletas de mariscos (hervidos vivos) o de patés franceses (conseguidos a base de reventárles el hígado tras enterrarlos vivos y embutirles la comida) o de ................  Lo dicho: hipocresía pura y dura.

   Me gustan los toros. Y no voy a pedir disculpas por ello.

   La segunda de las faltas que aquí hoy confieso a mis queridos lectores es que no me gusta "la revolución de los ruedos", el "nuevo rey de las plazas", la recién inaugurada "leyenda". No me gusta José Tomás.

   Tampoco me gusta como persona, pero eso no viene al caso. Lo importante es que no me gusta su forma de torear. Siempre me han gustado los toreros que plantan manoletinas en tierra y no corrigen su posición ni un milímetro, sabiendo llevar al morlaco por donde ellos quieren. Y reconozco que Tomás lo hace. Ese será el único mérito que le reconoceré y lo único que salvaré de sus formas. Por todo lo demás, me parece que tiene un modo de ejercer el toreo tosco, brusco, agresivo si me apuran. No hay pase que le dé al animal, en que éste no acabe enganchando el engaño. Ni uno sólo. Y para mi, eso no es un  buen torero.

   Otro de sus detalles que detesto es que la gente considere que lleva tantas cogidas en el cuerpo porque es muy valiente. Para mí, tanta cornada sólo puede responder a dos razones: el desconocimiento de la técnica o la temeridad suicida. Ninguna de las dos me gustan.

    El buen torero, ha de calar el carácter y los vicios de cada uno de sus oponentes. Con el primer vistazo, con el primer pase. Y a partir de ahí, ser más listo. Poder con el toro, no que el toro pueda contigo. Evidentemente, no es una ciencia exacta. Puede fallar...y falla...y por eso la mayoría llevan en su cuerpo algún tajo regalo de uno de sus rivales. Tomás lleva uno de cada uno de los que ha toreado.

   Para mí, otro de los rasgos de un buen torero es ese que es capaz de hacer de un toro malo, un toro bueno. Ese que con un animal manso, protestón o mal creído, es capaz de acabar llevándolo a su terreno y haciendo la faena que el maestro quiere, no la que quiere el astado. En la mayor parte de buenas faenas de Tomás, el cornúpeta ha sido indultado por sus dotes especiales. Otro minipunto menos para José.

   Y ahora llámenme mal pensada, bruta o lo primero que se les venga a la mente, pero siempre he tenido la sensación de que busca la muerte. En cada corrida, tengo la sensación de que busca desesperadamente a su propio "Islero" de modo que su nombre pase directamente al Olimpo taurino. Y no me gustan los que buscan la gloria con atajos. Gánatela. Lúchatela y estarás allí por méritos propios. Esa sensación de que intenta ser el matado y no el matador, lo envía directamente a mi lista de cobardes.

   Sebastián Castella, Juli, el grandísimo Manzanares Jr. son infinítamente mejores diestros que él, pero no hay nada tan irracional e incoherente como una moda.

   Y luego está mi adorado Ponce. Elegancia en estado puro. Técnica casi perfecta. Despaciosidad y recreación en sus faenas. Capacidad de sacar de auténticos cabestros auténtico arte. Y sobre todo, para mí, no ha habido, no hay, ni habrá pases de pecho como los suyos.

   Pero es que cual israelitas desmotivados a lo pies del monte Sinaí, se ha construido un nuevo ídolo de oro, y la masa sin conocimientos y sin personalidad, corre presta a situarse en primera fila, para que se les vea bien, para que todo el mundo sepa que están en la onda.

   Y mientras yo, ....como siempre......contra corriente.......

DAMNATIO MEMORIAE

   Mis queridos lectores saben que, además de ser una especie de ratón de biblioteca, me gusta especialmente leer, saber, indagar y aprender de los principios de nuestra civilización. Me apasiona descubrir cómo se forjó el mundo en que vivimos y cómo nacieron las instituciones y se fraguaron las fronteras, los reinos, las alianzas y las estrategias militares que parieron el mundo que hoy conocemos.

   Por eso absorbo con fruición todo texto, ya sea de ficción histórica o ensayo puro y duro, que me traslade al Acrópolis o a la Escuela griegas o con el que de repente, me descubro en medio de la construcción del Coliseo Flavio o la vía romana que conducía al Senado.

   Así, en estas inmersiones por la antigüedad clásica, aprendí una figura curiosa, cargada de significado y potente como ella sola como representación de la dignidad y el respeto que aquellos ciudadanos concedían a su patria, ya fuera Roma o Grecia.

   Llegó un momento en la historia de Roma en que los Cónsules fueron "sustituidos"  por los Emperadores como su máximo gobernante, y así, tras la muerte de Julio César, el balance del reinado de un emperador se hacía después de su muerte. Tras el deceso del "Imperator Caesar", el Senado convocaba una sesión extraordinaria en la que se decidía si el gobernante fallecido se había convertido en un dios y merecía culto público. Si el Emperador había sido un buen gobernante y había contribuido al engrandecimiento del Imperio, el Senado decretaba la Apoteosis, cuyo significado era que el emperador fallecido obtenía la deificación, ascendiendo al cielo de los dioses.

   Pero si el César había sido un gobernante tiránico e inmerecedor de la gloria de Roma, el Senado romano decretaba la "Damnatio Memoriae".  Significa literalmente 'condena de la memoria'. Mediante esta práctica, como su propio nombre indica, se condenaba el recuerdo de aquel que había sido considerado un enemigo del Estado tras su muerte. Si el Senado Romano decretaba oficialmente la Damnatio Memoriae, se procedía a la "abolitio nominis": borrar su nombre y eliminar todo cuanto recordara al condenado.

Incluso se llegaba a la prohibición de usar su nombre. Se destruían  todas las estatuas, imágenes, monumentos, inscripciones, ..etc, de dicho emperador hasta llegar a raspar su efigie en todas las monedas para que no quedara rastro alguno sobre la existencia de aquel Tirano. Durante el siglo I el Senado ordenó una damnatio memoriae para el emperador Calígula, otra para Nerón y, finalmente, otra más para Domiciano.

   Y, sin estar de acuerdo con la "abolitio nominis", pues creo que los errores no deben ser enterrados, sino todo lo contrario, expuestos públicamente para que las siguientes generaciones podamos aprender de ellos, no dejo de admirar la capacidad de aquellos primeros ciudadanos de amar y respetar a su madre patria. Esa fue la grandeza de su Imperio. Y su fortaleza. Esas fueron las bases sobre las que se cimentaron siglos de supremacía romana. La creencia absoluta y ciega de que Roma, y lo que ella significaba, civilización, progreso y cultura, estaba muy por encima de cualquiera de ellos, incluso de su Emperador.

   Y así, aquel gobernante que olvidaba el fundamento de su misión, contribuir al engrandecimiento de su ciudad, de Roma, de su leyenda y su legado, era condenado al olvido, a la indiferencia y al desprecio más absoluto. El Senado hacía saber al mundo y a la Historia que los condenados habían sido indignos de su condición de romanos. Y ese era el peor de los castigos. Despojados de su mínima dignidad, eran arrojados al Tártaro para que se las vieran con el mismísimo Plutón con las manos vacías y sus espaldas cargadas con sus culpas.

"Damnatio Memoriae"...... ¡¡¡¡ que tiempos aquellos !!!!