HISTÒRIES D'UNA DEVOCIÓ

   Se acerca el momento. Ella ya está esperando. Y para calmar mi espera, me atrevo, queridos leyentes, a compartir con vosotros un pedacito del "Llibret" fallero que mi Falla ha editado este año. Unas páginas del mismo han querido ser un homenaje a nuestra queridísima Virgen. A Ella. A la Mare de Déu dels Desamparats.

1. EL PRINCIPI.

Un raig de llum entra per la finestra. Va buscant per tota la celda. És tan humil que li costa trobar algo que no siguen les parets enblanquides. Pel camí topeta en una Creu de fusta. Una talla tan senzilla que a penes la diferència de la resta de l’entorn. Però finalment troba el seu objectiu. Quasi sense donar-se compte, choca en un llit, i seguix la seua silueta fins arribar als ulls del seu ocupant. I així, éste no va tindre més remei que obrir-los per a enfrentar un nou dia. L'amo d'eixos ulls es va alçar prest. Va vessar l'aigua fresca que contenia la gerra descrostrada que descansava en la xicoteta taula que féia d'escriptori, còmoda i inclús taula per a menjar totes les vegades que per falta de temps no podia fer-ho junt amb els seus companys, en la safa. Va ficar les seues primes mans en el cristal·lí líquid i va sentir exactament el fred q’esperava.

S’asea, i quan sent el seu cos net i despert, agafa els hàbits blancs que han dormit penjats en l'auster ganxo que penja de la trasera de la porta de la celda del frare. Abans d'eixir al corredor, Joan, s'agenolla enfront de la image del Senyor i recorda els vots de la seua orde, sobretot el quart, ixe que afegit als tradicionals de pobresa, obediència i castedat de les atres ordes, li obligava a ell i els seus companys de l'Orde Real i Militar de la Mare de Déu de la Mercé i la Redempció dels Captius, més coneguda com a Orde de la Mercé, a alliberar a atres més dèbils en la fe, encara que les seues vides perillen per això.

Estem al mes de Febrer. Es Dumenge, i al eixir del Convent, situat junt a la plaça del Mercat i als cementeris de San Martí i Santa Caterina, la meteorología propia de l’época, inunda el seu rostre i el seu cos. Mentres camina, repasa mentalment el sermó que està a punt de fer a la Catedral ixe dia de Quaresma, 24 del calendari de 1409.

Al Frare Gilaberto Jofré, en els últims temps, li costava mantindre la concentració, puix la ment el tornava una i atra volta a tot el que havia vixcut als ultims anys fòra de la seua Valencia, especialment de les penalitats que seguiríen passant tantes families que va conèixer en terra de moros. Ara era comendador de Valencia, la llavor encomanada era recorrer Valencia, Aragó, Castella, Cataluña i Portugal per a predicar, en compañía del dominico Vicent Ferrer, la paraula de Déu, però els records cada volta li posaven més difícil la faena de centrar-se. Tenía que parlar en el seu amic Vicent per a que li ajudara en este tema.

Começà a sentir-ho abans de que’ls seus ulls començaren a vore-lo. Crits i rialles d’un grup, s’entremesclaven en els gemits i alarits de dolor d’algun pobre desgraciat. El frare girà el cantó del Carrer de les Plateríes, i just a l’ombra de la torre de l’Esglesia de Santa Caterina, se va trobar en l’escena. Un grup de chicons estaven maltractant i burlant-se d’un dement. Totes les images que li anaven acompañant pel camí se creuaren a un temps al seu cap, i sense pensar, va córrer en tota la força que li permeteren les cames per a protegir-lo.

En els primers bramits i paraules de censura proferides, els agressors desaparegueren, dixant en terra i malferit al pobre foll. Molt li costà al frare convencer-lo de que no volía fer-li més mal, però finalment, pogué endur-se al pobre alienat al seu cenobi, on li va oferir les primeres cures.

Però Fra Joan, no podía pedre més temps. A la Catedral l’esperaven per fer el sermó del primer Dumenge de Quaresma. I allí dirigí els seus pasos.

Arriba el moment, i puja els escalons del púlpit. Però li pesaben els peus. Li pesaba l’ànima sencera. Una volta en la plataforma, el cap li deia que devia predicar el que havia preparat durant tantes hores, però el cor….. ay el cor. El cor li tancava la gola i li paralizava la llengua per a no dir atra cosa que fòra reclamar al món pel que acababa de viure. Tras un llarg silenci, dens, pessat, qüasi, qüasi asfixiant, i enardit pel succés, finalment va alçar la veu, dixant parlar al seu cor i va clamar per la necessitat urgent d'un hospital que acollira ixos malalts mentals que tantes penalitats passaven en la ciutat.

Tras el vibrant sermó, baixà del púlpit cansat. Com si aquell sermó haguera segut una lluïta encarnizada, com si totes les forces del bé i el mal hagueren juntat tots els temps de l’univers i hagueren mantingut el que per al seu frágil cos había paregut l’últim asalt. En ixa situació, pensant únicament en com poder dur la seua figura exhausta fins al seu convent, se va trobar de front en onze valencians, tots ells cares conegudes per ser grans mercaders i homens de possibles, presidits per Lorenzo Salom, que per a sorpresa del frare, havien interiorizat el seu discurs lo suficient com per a secundar el seu projecte.

2. LA IMAGE

                El pare Josep buscava entre la montanya de papers que tenia damunt la taula. Recordava haver-ho vist per algún lloc. La promesa feta a Fra Joan just abans de partir, li colpejava sense descans la ment i l’ànima. Aquell home de Déu, aquell home bó, havia conseguit convencer a molta gent i hui ell, era incapaç de trobar la manera de complir  una simple promesa.

                Començà a sonar la porta del despatx. El diàcon encarregat d’ajudar-lo en les faenes burocràtiques tornava a molestar-lo. El pare Joan va agarrar aire en força i s’obligà a ser amable. Solament Nostre Senyor sap el que li va costar.

                - Diga, pare Andreu – digué en el tó més neutral que va trobar en el poc                       
                  convenciment que li quedava.

                - Pare Josep, sé que no vol vosté que li molesten, però a les portes de l’Hospital han 
                  arrivat quatre peregrins demanant asilo. Ya els he explicat que açò és un hospital, a                   més, un de malalts mentals, però com que venen de l’hospici i allí estan desbordats,                  demanen poder passar ací unes nits per a recobrar-se i continuar camí.-

                - Germà Andreu!! Vosté i les seues demandes, a cada qual més extraña. Acás 
                  mosatros estem sobrats? No acollim més malalts dels que podem atendre? Ara                         hem de convertir-mos també en posada per als caminants? –

                - Però pare… fòra fa fred, i estan dispostos a ajudar-mos en el que faça falta…. –

                - El que faça falta?? Un miracle és el que necessite yo!!. Acás poden ells ecolpir la                       image de la Verge que necessite??. Faça el que vuiga pare Andreu!! Dèu              
                  proveirà!! –

                El pare Josep tornà tan promte a buscar entre els papers aquell presupost que li havien entregat fa un mes per a poder tindre per fí la image promesa al frare Jofré, inspirador e instigador d’aquell conjunt d’hospital i hospici per a atendre a folls, desamparats i orfens que tant estava maravillant al món sencer, que no va ser conscient de la pressa en la que el Germà Andreu havia abandonat l’umbral de la porta des d’on li parlava. Massa li preocupava a ell com conseguir els diners per a l’empresa que volía dur a cap, com per a fixar-se en res més. Feia ya tres mesos des que’l 5 de’Octubre d’aquell 1416, el rei Alfons el Magnànim firmara un Reial Privilegi autorizant la construcció d’una image per a la Confraría, i ell, Germà major de la mateixa, encara no ho havia pogut fer possible.

                Un dia més el pare Josep tenía que abandonar el seu treball al despatx sense haver trobat la solució al seu problema. En això anava pensant quant pel corredor de la dreta, va trovar-se al Germà Andreu dixant a la porta del que ells anomenaven “La Ermita” cabaços en tota clase de ferramentes de fuster i aliments per a subsistir un parell de dies.

                - Se pot saber què fa ara, Germà Andreu??-

                - Uy, puix que he de fer? El que vosté ha manat!! Els he explicat als peregrins que                         tindríen sostre i menjar a canvi d’una image de Nostra Senyora Mare de Dèu, i han                     acceptat el tracte a canvi de que’ls proporcionem la ferramenta i aliments per a un                       quants díes.

                - I vosté els ha cregut sense pensar-se-ho i ací està concedint-los tots els desijos…. –

                - Però vosté a dit….. –

                - Ya, ya….. Ya sé el que he dit!. Feliç vosté, Germà Andreu, que és capaç de vore el                     món amb la mateixa ànima que un xiquet. –

                        El Germà Andreu no va entendre molt bé ni estes, ni la resta de paraules que continuà remugant mentres marxava el Pare Josep, però com que no li havia manat que dixara de fer el que estava fent, continuà en la seua llavor.

Quatre dies havien passat des d’aquella escena, de la que el pare Josep no havia tornat a enrecordar-se, quan de camí al seu despatx, va trobar al Germà Andreu apostat a la porta de “La Ermita”, ficant orella a la porta per tal de sentir el que dins passava.

- Germà Andreu!! Puc saber que fa vosté en actitud tan indecorosa?? –

- M’ha pegat mal bot el cor, pare Josep!! Ya. Ya sé que escoltar darrere de les portes

no és actitut propia d’un membre de la Confraria, però ha quatre dies q’els peregrins dels qui li parlí estan ací dins i ni ixen, ni ningú a sentit soroll algú en cap d’estos dies. I la veritat és que comença a preocupar-me que’ls haja pogut passar algo…. –

- Passar?? Que s’hauran dut tota la ferramenta i el menjar que tanta falta ens fa per a cuidar dels malalts!! –

Forzaren la porta entre els dos i el que trobaren dins els dixà tan sorpresos que mai trobaren les paraules per a descriure tal meravella. Una divina image yacent de la Verge María amb un cartell q’explicava “Nostra Dona Sancta María dels Ignocents, compañera en l’últim viaje, rebedora de plegaries i en la que trobar consol”

Dels extranys peregrins no hi havia ni rastre, el menjar i la ferramenta permaneixía intacta a un costat del quarto i com a únic rastre quedaben quatre grans, blanques i finísimes plomes.

3. EL TRASLLAT.

                Ixqué de casa ixe Dumenge i se trobà en un autèntic dia de primavera. El Sol lluïa i el cel estava ras i ho il·luminava tot amb ixe blau tan propi de Valencia. Era el segón Dumenge de Maig i Toni s’encaminava junt al seu fill, com tots els anys, a vore ixir a la Verge, a la seua volguda Patrona, de sa casa, la Basílica, portada pels retors fins a la Seu per a sentir la Missa del dia de la Verge. 

                 Només arrivar al café on tenía costum de pendre’s el seu recuelo abans de la liturgia, ya va notar l’ambient diferent. Allí estaven els de sempre: Joan, el del monyo blanc, Pere, Ignasi,…. i tots els habituals. Joan tenia el diari a la mà i els llegía als companyers el que temps abans havía passat al Parlament. Toni no entenía massa de política, ni tampòc estava interesat en apendre molt, però lo que més li extranyà fon que no era una conversació habitual entre aquells parroquians, i molt menys en un dia tan señalat com ixe. I el que encara era més rar, era que per tots era sabut que molts d’els que hui ateníen concentrats la xarla de Joan, eren de la mateixa opinó i coneiximent que’ll. Per això decidí agarrar al seu fill de la mà, acostar-se i escoltar. Fins on ell arribava a entendre, el eixemplar de prensa que’l seu amic compartía en veu alta era uno atrassat. Del dia 20 de Març d’aquell mateix 1911. Per lo vist, al Congrés dels Diputats, a Madrid, s’havia produït els dies 17 i 18 un fort debat entre catòlics i republicans valencians. Toni no entenía per qué tant de revol, si això sería el normal en aquell puesto, però decidí esperar i vore qué més hi havia. Segons la premsa, el republicà Félix Azzati i els conservadors Díaz Aguado i Salaberri i Peris Mencheta havien començat a discutir de política, havien seguit derivant la discussió a religió i havien acabat parlant de la Mare de Déu. Toni va sentir con el cor li pegava una volta dins del pit. La sang començà a brollar-li en les venes molt abans d’entendre realment fins on havien arribat ixos diputats. No va sentir res més de l’explicació fins a que Joan contà que’l republicà Azzati argumentà a Mencheta que’l seu partit tenía més seguidors que la Geperudeta.

                Al café se va poder palpar el silenci. Un silenci d’ixos que presagíen una tormenta. I no va tardar més de tres segons en esclatar la mateixa. Els crits de tots i cada ú del companyers de tants anys s’entremesclaven entre ells. Per a ell mateixa, si havia hagut algo sagrat en la seua vida, això era la fe i l’amor per la Patrona. La Verge no entenía, al seu parer, de republicanisme o conservaduría, puix moltes eren les persones que demanaven el seu ampar, i de ben segur cada ú pensaría una cosa. I ara venía este home, a qui Toni no coneixía de res, i menyspreava la devoció de tot un poble.

                No va poder pensar més. I quan se dona compte de’l que realment estava passant, tampòc va voler apartar-se de la turba de gent enrarida que havia eixit del café en direcció a la porta de la Basílica i que aumentaba pel carrer al mateix temps que corría la noticia de que un grup de fidels anava a demostrar-li a aquell irrespetuòs diputat els seguidors que tenía la Mare de Déu. A mitat del carrer del Micalet, ya eren centenars els homens i dones que al crit de “vixca la Mare de Déu” no caminaven, corrien ya fins a la porta per on en uns segons ixiría la Image Sagrada. 

                Toni agarrà bé la mà del seu fill i li digue baixet, sense que ningú el sentira, puix per a ell era una ensenyança de vida el que anava a compartir amb el seu fill: -“fill meu, recorda sempre este moment, puix el poble valencià, si bé és tranquil e inclús pasota, té una força en la que ningú pot. Fes el que vuigues, però no li toques a la terra o a la Mare, perquè te trobaràs en açó, la furia d’un lleó defenent el seu territori”. I els dos es perderen entre la multitud. I els dos formaren part de la gent que li arrebatà de les mans la Image als retors. I els dos la meceren entre els caps de la gent. I els dos compartiren la major professó pública de fe i amor a la Mare de Déu dels Desamparats que fins a ixe moment havia vixcut Valencia.

                I quan el fill de Toni se gità ixa nit, somià que ixa demostració no acabaria mai………

4. CAPITANA GENERALA. 

                El General Caro, Capità General de Valencia i per tant, donades les circunstàmcies, màxima autoritat de Valéncia, se dixà caure, cansat, en aquella cadira verda que guardava aquell racó de la biblioteca i que pareixía tan vella i agotada com ell. Era la primera volta que disfrutava d’uns minuts de tranquilitat des de l’ultima batalla, el primer asalt napoleónic a Valéncia.

                Era un 6 de Març de 1810, i el Capità dubtaba molt que la mitat dels seus homens, inclús ell mateixa, tornaren a vore un 6 de Març d’un atre calendari si les coses seguien tal i com estaven.

                El Capità era home avezat en la batalla, curtit pels anys i les penuries de la guerra, i viure de primera mà tanta sang i mort, l’havien convertit, si bé no en ateu, sí en home de poca fe. Sense anar més lluny, l’ultim combat havia segut especialment encarnizat i cruel, i encara que havien conseguit ficar en fuga a l’enemic, estaba segur de q’estos no tardarien en tornar, i esta volta en més força. Per això, si hi havia un moment per a creure, era ixe, sense cap dubte.

                Per tal d’espantar ixos pensaments del seu cap, va passar la vista pel seu alrededor. La biblioteca pareixia haver patit la seua propia contenda. La major part dels llibres descansaven en terra, apilats en torres que desafiaven a la gavetat, segur en busca d’estratègies de guerra que’ls ajudaren contra el francés. Ell mateixa havia segut dels primers en recorrer al passat en busca d’alguna solució, però ara, en la soletat del moment, se va sentir culpable per l’aspecte que mostrava aquella estància.

                En un pur intent de mantindre el cap ocupat, i allunyar més pensaments de culpabilitat del seu cap, allargà una mà i agafa un carpeta que reposava damunt d’una filera de papers. La va obrir i se trobà en un informe del Consell de Valéncia per mig del qual, el 24 de Gener de 1789, demanava honors militars per a la Verge del Desamparats, de la mateixa forma que se feien per a la Verge del Pilar. La siguient pàgina, era un informe de 25 de Maig de 1809, per el que l’Ajuntament de Valéncia, reiterava la petició. El mateix portafolis, contenía una carta groga pel temps. Era una carta manuscrita, tenyida d’una lletra temblorosa i bruta, q’en paraules simples i sense cap artifici havia escrit un soldat del Regiment nº 1, anomenat “Ahumada” destinat a Barcelona durant la Guerra de Sucessió espanyola. Dèia així: “ En el més sèptim de l’any de mil setcents treze, reunits tots els soldats valencians del Regiment “Ahumada”, havent rebut l’odre d’evaquar, i pensant en el nostre poble, nostres families i l’honor de la nostra terra, en el dia de hui, decidim no acatar l’odre de retirada i ens constituim en el Regiment d’Infantería nº 5 "Mare de Déu dels Desamparats" per a defendre la ciutat contra els atacs borbónics i lluïtar fins a la mort, sacrificant nostres vides per els Furs del Regne de Valéncia. Per Valéncia i per la Mare de Déu dels Desamparats!!” Li seguia un informe en els noms i llinages dels caiguts en la batalla. En ixe precís moment, va recordar com els caps del seu exercit s’havien encomanat a la mateixa Dona just abans d’entrar en la batalla de la que tan miraculosament haven eixit vencedors: la Mare de Déu dels Desamparats

          - General, l’esperen a la reunió del Consell –

La veu del coronel va tornar al General Caro a la realitat.

          - No tarde, coronel, però abans tinc que fer algo més important. -

Agarrà paper i pluma i començà a escriure una carta:

           “A l'Arquebisbe Company. Per la present, curse instancia oficial per a començar els                     tramits que permitixquen que la Verge dels Desamparats siga nomenada                                     “Generalísima dels nostres Exèrcits", com a mostra de gratitut pels seus favors als fills                devots que a Ella s'encomanaren en..................”

            En primer lloc, demane disculpes per haver osat ni tan sols utilizar el nom d’homens tan importants per a la vida dels creients en la Santísima Verge dels Desamparats com el Pare Jofré, Luís Salom, …etc. 

            Estes històries que acaben de llegir, no són més que meres novel·lacions del que pogué ocorrer en cada cas. Si bé les dades són correctes, i els fets que contenen estan documentats (el cas dels angels esculptors, obviament, són una llegenda) el transcorrer i els pensaments dels protagonistas són un mer producte de la meua imaginació. 

             No voliem fer el típic homenage de dades i fets sense més, i ens paregué que esta era una forma de poder apropar-nos més al naiximent i devenir d’una devoció. La devoció a la nostra Mare dels Desamparats. 

             Com homenaje a Ella s’han pensat i s’han escrit. L’amor per Ella ha guiat els meus dits. Espere que els mortals, sapiau perdonar l’atreviment.

¡¡VIXCA PER SEMPRE LA MARE DE DÉU DELS DESAMPARATS!!

Lorena Vila.

Falla L’Amistat.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                               

LA DICTADURA DE LAS MINORIAS

   Cuenta la leyenda que durante un tiempo existió en el mundo un invento llamado democracia. Al parecer, el primer ejemplo de un sistema democrático lo encontraron en la Atenas del siglo V a. C. donde un tal Platón, primero, y un tal Aristóteles, después, realizaron una clasificación de las formas de gobierno dividida en tres tipos básicos: monarquía (gobierno de uno), aristocracia  (gobierno "de los mejores" para Platón, "de los menos", para Aristóteles) y democracia (gobierno "de la multitud" para Platón y "de los más", para Aristóteles).

   Así, según dicen los antiguos moradores de éste, nuestro país, hubo una vez en que nuestros antepasados, desarrollando estos pretéritos conceptos, adoptaron, en sentido estricto, la democracia como una forma de organización del Estado en la cual las decisiones colectivas se adoptaban por el pueblo mediante mecanismos de participación directa o indirecta que conferían legitimidad a sus representantes, mientras que en un sentido más amplio, la democracia fue entendida como una forma de convivencia social en la que los miembros vivieron libres e iguales y las relaciones sociales se establecieron de acuerdo a mecanismos pactados.

   De veras os digo, queridos leyentes, que me hubiera encantado poder saborear algo parecido.

   Y no. No me he vuelto loca. 

   Hablo bien cuando digo que me hubiera gustado vivirlo. Porque lo que tenemos hoy, 16 siglos después de aquellos sabios atenienses, no es una democracia.

   Por alguna extraña razón, bajo el nombre y la teoría, nuestros actuales congéneres, específicamente aquellos que andan y en muchos casos derivan por las izquierdas ideológicas, han impuesto una especie de veto oculto y secreto por el que las mayorías, cuando provienen de la orilla derecha de las aguas, no son legítimas y por tanto ni son demócratas ni se han de respetar.

   Mantengo que esto es así en un 99'9 % de las ocasiones. El 0'1 % restante, no tiene que ver con ideologías, pero con reservas. 

   Que España es mayoritariamente católica (según el organismo oficial C.I.S en su publicación de Marzo de 2015 habla de un 71'8%, frente a un 2'0% que profesa otras religiones), da igual. Merece más respeto ese 2% de la población que el 72%. Que ciudades, pueblos y comunidades votan mayoritariamente opciones conservadoras, no importa. Antes muertos que respetar a dirigentes de centro derecha. Que por ejemplo, en mi santa tierra, hay un irrisorio porcentaje (siendo en exceso generosa) del 0'5% de desviados que abogan por renegar de nuestra historia y nuestros propios logros, se ignora. Y se cambian letras de nuestro Himno o se cambian nuestras banderas. 

   Ejemplos nimios los expuestos, vivimos la tiranía de lo políticamente correcto, siendo esto establecido no se sabe por quién, ni dónde, ni en base a qué. 

   En esta puta realidad, no importa lo que tu seas, pienses o creas. No cuenta que estés documentado, leído y estudiado. No vale que tengas principios y seas consciente de lo que objetivamente es factible y de lo que no. Si te sales de la norma, si vistes distinto, si hablas distinto, si opinas y lo haces d forma incorrecta según lo políticamente establecido, eres un paria digno del oprobio y el destierro.

   En estos días, has de pertenecer a una minoría anaranjada, bermella o púrpura y tienes asegurado el éxito en tus propósitos. Por muy descabellados que sean.

   Y mientras, las mayorías callamos y nos dejamos oprimir. Permitimos que las minorías reclamen sus tratos de favor, escondidos tras la inventada expresión "discriminación positiva", y nos impongan tesis y reclamaciones sin verdadero fuste ni suficientes apoyos. 

   Siempre me gustó ir a mi aire, sin seguir modas o unirme a manadas borreguiles que solamente hacen cosas porque las hacen los demás. Pero me temo que tendré que ir cambiando esa percepción. Ahora la moda es pertenecer a facciones tiránicas. 

   Así que tendré que buscar mi mayoría para seguir luchando contra las dictaduras.

YO SOY UNA LEONA.

   Han pasado unas cuantas semanas desde las elecciones. El rastrillo en el que se compraban y vendían poltronas de concejales, alcaldes, asesores, presidentes y consejeros a recogido sus bártulos hasta la próxima. Las gangas de mi alma por un sillón quedan guardadas en el cajón del diablo hasta la próxima elección. El asco por presenciar ese nauseabundo intercambio de cromos perdurará para siempre.

   La imagen más parecida es la de una bandada de buitres, vestidos con su frac negro, puestos en círculo alrededor de una leona moribunda, que ha caído agotada al intentar defender la vida de su cachorro, que yace a su lado, muerto, con un gran tajo que le cruza el pequeño cuerpo desde su caída orejita hasta su quebrada patita izquierda. Por el agujero se desbordan los diminutos órganos que bombeaban aire a la promesa de vida que era su cuerpo unos segundos antes. Y el comité de fracs discute cómo repartirse el botín. Quién se comerá el corazón del pequeño y quién saboreará los ojos de la madre. Surge un pequeño conato de desacuerdo entre los emplumados al no estar de acuerdo con el reparto el más joven y delgado de ellos, pero finaliza de inmediato en cuanto uno da la voz de alarma y recuerda que la manada de hienas está cerca y también querrá luchar por el botín. La leona inhala su último aliento de oxigeno y reune las pocas fuerzas que le quedan tras su lucha contra el león que los ha atacado, el que les ha hecho el juego sucio a las asquerosas aves que gritan y marean a su alrededor. La leona ya no los oye. Sólo le quedan fuerzas para recordar los ojos de odio con los que les atacó su hermano. Su propio hermano. Siempre había sido un buen león. Pero en los últimos tiempos conoció a un círculo nuevo. Uno de lobos que decían ser corderos. Y empezaron a hablarle de guerras pasadas y de revoluciones. Pero eso ya no importa...... La leona alza su pezuña y con su último aliento logra rasgar el rostro que sigue al pico que se acerca. El pico. Sangre. Oscuridad.

   Y ahora, queridos leyentes, traten de olvidar esta imagen cada vez que vean a los nuevos Presidentes y Consejeros enfundados en sus trajes negros. Borren de su mente el sabor agridulce de la decepción y la muerte de la leona cuando se crucen con su nuevo alcalde o alguno de sus concejales. No piensen en el pequeño cachorro muerto antes de vivir cuando tropiecen con un diputado. Les reto.

   Yo soy una leona de la misma manada que la leona muerta. Y no olvido. Y no perdono. 

   Y soy una leona de una histórica manada llamada Valencia. Heredera de siglos de historia y grandes leones. Con leyes propias. Con Reino propio. Con un Rey aún recordado y venerado. Cuyos descendientes nos regalaron su corona. Y aún ondea sobre el azul de nuestro cielo, junto al amarillo de nuestra tierra y el rojo de nuestra sangre. 

   Y como la leona asesinada, si he de luchar contra mis hermanos por defender mi manada, lo haré. Porque ni siquiera a ellos les voy a permitir mancillar la memoria de mis antepasados. 

   Yo soy una leona y mi manada es Valencia. Y Valencia no se toca. Ni su Lengua. Ni su Historia. Ni sus Tradiciones. Ni sus Fronteras.

   Si algún descastado león ha dejado de amar a su madre, puede marcharse. Que venda sus garras a las hienas y a los buitres y que se convierta en su siervo sin dignidad y sin su orgullo. Pero a mi y a mis hermanos que nos dejen en paz.

   Yo soy una leona y mi tierra es Valencia. Ya luché esta guerra. Y no me da miedo volver al campo de batalla. Conozco dónde se encuentra. Cada depresión y cada valle. Cada río y cada desierto. 

   La jungla está llena de animales, pero recuerden, bichos renegados y extranjeros, que el león es el Rey. Y reyes somos quienes defenderemos Valencia. 

   Yo soy una leona y mi nombre es Valencia. Estoy afilando dientes y garras. Estoy bruñendo mis uñas y atusando mis melenas. Que nadie toque lo mio. O que se exponga a la guerra. Y podré morir, pero lo haré matando. 

   Hermanos leones, uníos a mí. Porque nosotros somos Valencia y Valencia es nosotros. Y no nos conquistarán sin luchar.

   Soy una Leona. Soy Valencia. Y si me queréis, tendréis que venir a por mí. Estoy lista. Y no estoy sola. 

   Preparaos. 

   ¡¡¡¡¡¡ Ggggggggrrrrrrrrrrrrrrrr !!!!!!

EL PACTO

   Mis queridos leyentes, aunque no me creáis, os he echado mucho de menos. Demasiado tiempo sin pasar por esta esquinita mía dentro del inmenso espacio virtual. Pero las circunstancias mandan, y algunos (muchos) otros menesteres han absorbido tiempo y energías. Pero aquí estoy. Y espero haber vuelto para poder quedarme. (Lo prometo, amigo Óscar).


Y, ¿cómo iba a volver yo a estos momentos de reflexiones y confidencias, mejor que hablando de política? De ningún otro modo.


Tres días. Hace 72 horas que, mientras algunos celebrábamos ceremonias y celebraciones familiares (benditos momentos que nos juntan a todos y me permiten convertirme en niña de nuevo), los municipios y comunidades de España se jugaban su futuro.


Y el resultado ha sido, el que ha sido. Como persona conservadora que soy, no puedo alegrarme del desenlace. Como valenciana de corazón y raíces, me preocupa, y mucho, tener que volver a luchar por defender quién soy y de dónde vengo. Como ciudadana, me inquieta la incertidumbre de depender de arreglos entre "pequeños" partidos que quieren su parte del pastel y que la misma noche del vigésimo cuarto día del quinto mes ya tenían los cuchillos afilados y en alto preparados para el banquete.


Y es que, a diferencia de la nueva moda, a mi NO me gusta el fin del bipartidismo. A mi no me gustan trescientos pequeños reinos de taifas intentando gobernar un sólo territorio.


Creo absolutamente en la igualdad, en la libertad y en derecho a la defensa de unos intereses o pensamientos, sean cuales sean y vengan del lado que vengan, siempre que se mantengan dentro de la legalidad y la cordura. Pero eso no implica que puedan convivir como personas de Estado, que vayan a olvidar sus diferencias para hacer lo mejor para el pueblo. Eso, amigos, es imposible.


Y porque es imposible, es desalentador, preocupante e incluso peligroso, que en los lugares en los que van a decidir de cuánto dinero dispongo yo al mes, de cómo me trate mi médico o del colegio al que pueden ir mis sobrinos, el poder de ejecución esté tan fragmentado que sea necesario vender poco a poco los recursos, los puestos, las cuotas, los sillones o incluso las moquetas.


Gobernar es decidir, y para decidir es necesaria una calma y una seguridad imposible en este momento.


No, no me gusta Podemos. Ni Compromís. Ni Ciudadanos. Ni el PSOE. Ni el PP (a pesar de todo, ya era hora de que salieran de las instituciones y se pueda sanear una estructura podrida y en descomposición).


Pero ese no es el caso. El caso es que hay una realidad. Y es que los valencianos han otorgado al bipartidismo 54 diputados frente a los 45 de los otros partidos. Que de entre los aproximadamente 2.488.790 de votos, sólo los dos grandes partidos, aglutinan 1.158.372. y que el resto, se reparte entre tres. Reconozco que nunca he sido buena en matemáticas, pero a pesar de lo que vendan todos los medios de comunicación, y de que aritméticamente es posible que los menos votados sumen suficientes diputados para intentar gobernar, lo matemáticamente cierto es que el pueblo valenciano ha hablado, y ha elegido al PP como fuerza política más votada y al PSOE como segunda opción. Podían haber elegido a Compromís. Podían haber elegido a Ciudadanos. Podían haber elegido a Podemos. Pero han elegido al PP y al PSOE.


Y yo me pregunto, ¿por qué los políticos valencianos siguen poniendo las cosas tan difíciles?, ¿por qué no ven las cosas tal y como son?


Repito. NO me gustan ni PP ni PSOE. No he votado a ninguno de los dos. Pero el sentido común, la responsabilidad y el anteponer de verdad los intereses de la gente frente a los personalismos políticos, dice que lo sano sería un pacto entre las dos fuerzas más votadas. Me da igual quién sea el presidente. De un color o de otro. Pero entre los dos. Sólo dos.


Sin tener que vender el alma al diablo. O mejor dicho, a una horda entera.


Y lo mismo valdría para cualquier ayuntamiento, comunidad, pueblo o aldea. Muchos países civilizados funcionan así. Y no diría yo que les va tan mal.........


El Pacto. El único pacto decente es el de la unión de los dos grandes partidos. Los dos grupos con estructura, historia y experiencia como para hacer un frente común a estos difíciles momentos.


Con todos los corruptos en la cárcel. Con todos los ladrones en el banquillo. Con todos los indecentes frente a un juez.


Ese debería de ser el primer acuerdo. Y después, hacer el trabajo que se les ha encomendado. Gobernar. Con garantías, con seguridad.


Esta es mi humilde y rara opinión. ¿Alguien cree que sería posible?

NO PODEMOS

   Lo primero que debo y quiero hacer es pedir disculpas a mis queridos leyentes por este tiempo de abandono. A veces, la vida te arrolla y te roba el tiempo necesario para sentarte frente al teclado de tu ordenador con la mente y los dedos preparados para dejar plasmados tus sentimientos y pensamientos con una mínima decencia. Al menos, la que yo me exijo.

   Pues bien, ya estoy aquí. He vuelto.

   Y vuelvo, he de confesar, con dudas. El post que escribo en estos momentos, ha pasado por un pequeño proceso de discusión interna para decidir si veía la luz. Y me explico. Soy de las que piensa que aquello que pensamos que no es bueno, que aquello que pensamos que no merece nuestro apoyo o ni siquiera nuestra consideración, no debe gozar de la publicidad que supone el simple hecho de hablar de ello. Pero, finalmente, he decidido que, queramos o no, forma parte de nuestro día a día (hasta en la sopa......), y que por tanto, un simple comentario de una simple mortal como yo, no influirá mucho más en la fama de la super fulgurante nueva estrella de la televisión. Pablo, Pablito. Pablete. El coletas. El flipao.

   No. No puedo. Ni con él, ni con su pandilla.

   Me conocéis. Sabéis de mi trayectoria política. Sabéis que he sido devorada por ella. Que he tenido que empuñar las más afiladas armas para rajar el estómago de la bestia y poder ver de nuevo el sol, antes de ser fagocitada por completo por los ácidos y purulencias que forman las tripas del monstruo.

   Aún sigo notando la fetidez que impregnó mi cuerpo mientras me desembarazaba de los restos de vísceras y entrañas que emergieron conmigo de la hendidura por la que pude escapar de mi prisión.

   Y si hay algo que me huele exactamente del mismo modo, y aún peor, si hay algo que me recuerda exactamente a las mismas fauces de la alimaña que me engulló, si hay algo que está exactamente igual de podrido, y más, eso es Podemos y su casta.

   Los españoles estamos hartos de personas que han violentado, retorcido y corrompido el noble arte de la política con el único fin de sentir poder, tener un séquito de babosas dispuestas a seguir a su líder "hasta el infinito y más allá" (jajajaja) y de llenar sus bolsillos. Y ahora llega este salvapatrias repitiendo el mantra de qué malos son todos los demás y qué bueno soy yo. Muerte a la derecha y a los deshechos humanos que osan no ser de izquierdas. Se acabó la propiedad privada. Exprópiese. Sueldos, casas, educación, sanidad. Café para todos. Y sin pagar más, oigan. Ya exprimiremos a los putos ricachones que nos roban los recursos y hasta el alma, cual dementores potterianos. Es el fin del sistema, equivocado donde los haya, que nos hace infelices por desear tener, en lugar de regalar.

   Y una mierda!!!

   Lo siento, pero no cuela. Y no lo hace porque sale de la boca de unos tipos que estafaban llamando asociación cultural a una empresa de televisión, que pagaban sueldos de mierda y cobraban en negro, manejaban jóvenes desde un lobby de estructura perfecta como profesores de una universidad, cobraban dos y tres sueldos, se repartían, ellos y/o sus parejas, millones de euros y pisos de v.p.o a go go. Aquí gritan que el aborto es un derecho de la mujer, pero ponen la mano para recibir dinero de Irán, país ejemplo de respeto y cuidado a la mujer donde los haya, defienden a la lacra etarra postulando su derecho a salir del trullo, como cualquier otro preso, y no contentos con eso, aseguran que la culpita de que los etarras se dedicaran a matar es de la policía por meterles coca y freírles el cerebro, defienden que las cosas se resuelvan con violencia, a hostia limpia, primero dicen que su partido va a ser diferente, pero en el primer congreso se impone un único líder, absoluto, teocrático, casi, casi por designación divina, utilizan técnicas pandilleras, engañan, mienten y chantajean para ir a las televisiones, piden cabezas de periodistas que les preguntan por su vergüenzas y no les hacen la ola, etcétera, etcétera, etcétera.

   Aaaahhhhh...... y nos joden las pelis de Disney retorciendo la historia del Rey León para convertirla en una conjura de la CIA americana que manda mensajes subliminales a los niños del mundo para que defiendan la monarquía (muy americana ella...) y se conviertan en extremistas anti islámicos porque Scar es amigo de la luna y es Bin Laden reencarnado. Amos, no me jodas!!

   Y todo esto, ANTES DE ESTAR EN EL PODER!!!

   Surrealista. Esa es la única palabra que puede definir a una cuchipandi de tíos (por cierto, feos dónde los haya.... no me digáis que el Errejón ese no es clavadito a Milhouse, el amigo de Bart Simpson....e igual de "tonto") xenófobos y racistas, de actitudes y vocabulario violentos, que comenzaron situándose a la izquierda de la izquierda y en apenas unos meses ya van por el centro (según ellos), que promueven la lapidación al rico con i-phones 6 en los bolsillos, ropas de marca y séquito de guardaespaldas al estilo Hollywood, que mueren por lo desahucios mientras acumulan pisos y chalets, que pretender dirigir un gobierno mientras propugnan el asalto a las leyes que lo sostienen, que miran por encima del hombro a los demonios desequilibrados de derechas mientras comían sopas con tipos como Chávez o su sucesor, el chófer que ve pajaritos que le dicen cómo gobernar dejando a un país morir de hambre por desabastecimiento absoluto de alimentos, medicinas y hasta papel del culo.

   Coherencia, señores. Lo mínimo que se le puede pedir a la humanidad es coherencia. Y eso se eleva al cubo en un político. Y en la última edición de la enciclopedia, para ilustrar la entrada "incoherencia" hay una foto del coleta.

   Este es gilipollas. Pero además, con nocturnidad, alevosía y cachondeito. No. No podemos con Podemos. No nos lo podemos permitir.

   Que alguien los pare, los condene, los destierre o haga algo........ antes de que se les ocurra ver "Blancanieves y los siete enanitos" o "La Bella Durmiente" e intenten acabar con los últimos vestigios de nuestra infancia.....

   Por Dios!!

MADRE.

   Madre. Hoy hace una semana que llegaste. Viniste a vernos. A todos mis hermanos y a mi. Toda mi vida he sido yo la que he ido a tu casa a verte, y no me entiendas mal, no es que me disguste, pues me encanta pisar tu casa, donde siento la paz y el abrazo de sentirme en la mía.

   Pero que hayas dejado tu casa para vernos, ha sido sin duda una ocasión excepcional y única.

   Llegaste el Viernes, pasadas las siete. Cuando te vi bajar del coche, estabas preciosa con tu vestido amarillo. Ese que te hace lucir como el Sol una mañana de Agosto. Y me miraste. Lo hiciste. Y los ojos se me nublaron por una suave cortina de lluvia. ¡Estabas aquí!

   Y empezaste a caminar. Mis hermanos y yo comenzamos a mostrarte nuestro pueblo. Sus calles más antiguas. Incluso llevábamos música. Cornetas y tambores que sonaban como los ángeles. Y seguimos la visita. Y llegaste a casa de unos amigos, y allí tuve la inmensa fortuna de poder cogerte del brazo y pasearte por el barrio en el que vivo. Por mi casa, que había adornado con fotos tuyas, sabiendo que venías a vernos. Y llegamos a la plaza del pueblo. Y entramos en la Iglesia donde conociste a mucha gente. Allí festejamos y cantamos la alegría de que hubieras llegado. Y te besamos, te fotografíamos, te piropeamos y te disfrutamos hasta que llegó la hora del sueño. Había que dejarte descansar, pues muchas habían sido las emociones del día.

   Y a la mañana siguiente, tempranito, fui otra vez a tu encuentro. Pasé buena parte de la mañana contigo, viendo cómo tanta gente quería venir a verte. Y ayudando a que se acercaran a ti. Hasta que tuve que marchar para ayudar a preparar tu visita a mi otra casa.

   Y llegó la tarde. Y nos engalanamos con nuestras mejores galas para ofrecerte un banquete. Y a pesar del calor y el cansancio, la tela de nuestras faldas y entretelas no pesaban nada. Y los pies hinchados no dolían. Y la mirada de tu bello rostro nos llenaba a todos de orgullo y felicidad. Y llegó el momento de continuar la visita. De nuevo "Amigos" hicieron sonar su música a tu paso. Y llegaste a mi Casal. Descansaste en el suelo frente a la puerta de mi Falla. Esa Falla donde tantos hijos tienes que te siguen en el día de tu Santo. Y allí nos acompañaban muchos hermanos que lo celebran con nosotros. Y con un micro en la mano, mi garganta apenas pudo juntar las palabras que el tabal y la dolçaina, tan propias de nuestra tierra, le sugerían. Y te canté mirándote a los ojos para pedirte que no olvides nunca ese lugar y a esos hijos que a tus pies lloraban de emoción. Hijos que durante días habían preparado con ilusión el engalanamiento de su casa y su calle para tu visita, pintando una alfombra de flores y plantas bajo tus pies, en la que se quedaron pegados trocitos de nuestra alma. Y arribó el momento del adiós. Y más hermanos te mecieron por mi calle Valencia para que visitaras más lugares de este pequeño pueblo.

   Y se presentó el momento de volver a coger el coche para llegar a las zonas más lejanas de nuestra población. Pero allí estuve de nuevo para recibirte. Y para cuidarte en tu bajada de las ruedas. Y en la entrada a la nueva Iglesia, donde te ayudamos a entrar para que pasaras esa tu segunda noche junto a nosotros. Y de nuevo te dejamos dormir y reponerte del intenso día.

   Mañana de Domingo. Tus hijos habían preparado un nuevo banquete para ti. A este no pudimos acompañarte algunos de nosotros, pero allí estaban mis hermanos falleros llevando nuestro aliento y nuestro nombre.

   Y llegó la tarde. Y de nuevo vestimos galas valencianas para acompañarte por esas últimas calles que ibas a pisar de mi pueblo. Y aunque de forma un poco accidentada, aunque siempre con música "Amada" conseguimos guiarte hasta el fin del recorrido. El cielo se puso triste y oscuro, augurando tu partida. Y sin remedio, llegó el momento de la marcha.

   Tu coche estaba allí, esperándote en la plaza. Y a él te ayudamos a subir. Y en él te vimos partir.

   Y el cielo lloró.

   Madre. Estas cuatro líneas son apenas un esbozo de lo que fue tu visita para mi. Porque los sentimientos no pueden explicarse. Puedo decir que te quiero, pero eso no transmite el estremecimiento de mi cuerpo al estar en tu presencia. Puedo decir que te necesito, pero eso no explica el retumbar de mi corazón dentro del pecho cuando me acerco a tu casa a verte.

   Madre. Ahora volveré a ser yo quien vaya a visitarte. Y a contarte mis cosas, como siempre. Pero tu has venido a Alfafar. Y yo he podido vivir y participar de ese momento.

   Por ti. Por siempre y para siempre. MARE DE DÉU DELS DESAMPARATS.

 

FERRUSOLAS DEL MUNDO.

   Estos días de canícula y sopor, ha saltado la noticia. Lo que era un secreto a voces, conocido por todos, aprovechado por "más" y silenciado por el conjunto, ha saltado a la prensa y como consecuencia, ahora todos sabemos que además de feo, bajito e inteligible, el "padrino" del "país sin rey del norte", es un chorizo.

   Y verán ustedes, queridos leyentes, lo peor de todo no es comprobar que el inspirador del mutante Kuato de la película "Desafío Total" (me niego a insultar al gran Maestro Yoda comparándolo con él, que es capaz de mandarme al lado oscuro de la fuerza al completo......) está podrido de billetes, engañó a to quisqui durante años y que su esposa y él son más fecundos que una pareja de conejos. Lo peor es tener que verlo toooodooos los días a la hora de comer, de merendar, de cenar, ....... ¡¡Qué horror!!. De esta, al psiquiatra, por el trauma.......

   Pero no es Pujol el que me interesa hoy (ni nunca...). Sino su mujer. Su Marta. Su abnegada esposa. La mamma de la familia. La Ferrusola.

   Dice el dicho, que "detrás de un gran hombre, siempre hay una gran mujer". Yo me atrevo a rectificar a la sabiduría popular y más bien alego, que "para que un hombre haga algo, detrás tiene que haber una mujer". Y no se me echen encima los varones, que en este caso, no es un desprecio al género masculino, sino más bien al contrario. Y es que, hombres del mundo, sí. Es cierto. Las mujeres somos malas. Unas más que otras. Pero lo somos.

   Es innato. Y luego las hay que se entrenan a conciencia, llegando a límites dignos de sesudos estudios científicos.

   Y nuestra "amiga norteña" es un ejemplo claro. No hace falta ser muy espabilado para comprender que ella ha sido, es y seguirá siendo el cerebro de "la familia" (pónganle ustedes el acento italiano y roto cuando lean "la famiiliaa", que de momento, la tecnología no me deja hacérselo llegar....). Pero es que además, esas idílicas imágenes vacacionales, nos han dejado frases para la historia que lo corroboran. Por si había dudas, vaya.

   "No te preocupes, Jordi, que todo esto se olvida." o "Nos acordaremos de todos los que ahora nos dan de lado". Aquí, pónganle ustedes el acento catalino y de mamma revenía, versionando el famoso "dientes, dientes, que eso jode....".

   Y es que, no nos engañemos. Cuando en nuestras vidas nos encontramos con hombres cabrones, traidores, malvados y ratas, es porque detrás siempre hay una hija puta.

   Las hay con más clase y con más neuronas. Las hay que, de simples aficionadas, dan asco/pena. Las hay que se las ve venir desde el principio. Las hay que tardan más en enseñar la patita. Pero todas son soberbias, pedantes, impertinentes y fatuas. A todas les encanta ser el centro de atención, aunque se disfracen de falsa modestia e intenten poner carita de ficticia vergüenza por la atención recibida. Todas son ambiciosas y calculadoras. Frías como el hielo a la hora de ordenar a sus hombres ejecuciones o sangre.

   Y todas, todas esas ilustres descendientes de meretrices que se esconden tras sus machos canallas, son las culpables de que sus descendientes nazcan, crezcan y mueran sin principios y sin valores. Pues maman bilis y egoísmo. Comen pedazos de "todo vale" y de "pisa las cabezas que haga falta". Duermen mecidos por nanas infectas de veneno y odio.

   Por desgracia, el mundo está lleno de Ferrusolas. Porque el mundo está lleno de mediocres capullos alzados en aras que no les corresponden a las que han llegado tras haber sido intoxicados por la ponzoña que sus hembras han ido derramando sin cesar a través de sus oídos.

   Yo conozco Ferrusolas. Las hay a mi alrededor. Me las encuentro en la plaza, en perfiles falsos de facebook, en mis calles, en mi pueblo, ..... Tú, que estás leyendo esto ahora mismo, también las conoces. Y sabes que llevo razón.

   Y es que con un hombre bueno, sólo puede haber una buena mujer. Y viceversa.